Portrait

Ma mère est là, tête penchée sur sa table roulante, entre son lit médicalisé et la fenêtre, petit bout de femme, émouvant dans sa solitude et son enfermement.
Elle ne m’a pas reconnue.
Il en est ainsi depuis si longtemps.
J’ai posé mes mains sur les siennes. J’ai la particularité d’avoir toujours les mains chaudes, même l’hiver.
Elle les a saisies, les a caressées, embrassées à plusieurs reprises et les a tenues fermement entre les siennes pendant presque une heure.
Une heure silencieuse et chargée d’amour.
Elle reniflait ma peau, comme une chatte renifle son petit. Elle léchait mes doigts à petits coups précis.
A-t-elle reconnu l’odeur de son enfant ?
Elle m’a flairée.
La douleur habituelle qui embrase mon plexus solaire a disparu pour faire place à une grande joie.
Je me suis levée doucement de ma chaise, j’ai soulevé ma main gauche pour lui caresser la tête.
Si frêle objet. Je sens les plaques osseuses sous mes doigts. Ne restent que la peau, les veines saillantes sur ce squelette animé.
Elle prend ma deuxième main pour la déposer sur son visage. Je parcours ainsi, en caresses légères, chaque centimètre de ce qui pour moi sera le portrait final de ma mère.
Étrange peinture, toute en émotion et légers tressaillements de sa part lorsque le plaisir l’effleure.
Elle aura cent ans en août 2013.

Que de pudeur... Croisic, tu me brises le coeur.

Un moment que tu nous présentes comme un moment trés doux mais quand même ça réveille tant de questions et soulève tant d'angoisses...ça donne le blues et la chair de poule.
Jolie, l'image du portrait en caresses.

Easter(Island) a écrit:Que de pudeur... Croisic, tu me brises le coeur.

Tout pareil.

J'ai toujours de grosses difficultés à commenter un texte autobiographique. Je devine tant de choses sous les mots... C'est plus que...
Bref, j'ai aimé !


J'ajoute quelques corrections à celles d'Alex.
- elle m'a flairéE (tu es une femme !)
- La douleur habituelle qui embrase mon plexus solaire a disparu(e) pas de COD avant le participe, donc inv.
(pareil pour j'ai soulevé... quoi ? Le COD est après donc le participe est inv.)

Oulà, je rouille ! (Quand on est malade, on ferait peut-être mieux de rester au lit...)
Bien vu, donc ; merci dusha.

Juste envie de t'embrasser pour avoir osé nous offrir tant de tendresse !

J'aime beaucoup Croisic, c'est pudique, sobre, beau et émouvant. J'ai une pensée pour ta mère, tu m'avais relaté un peu de son histoire, elle avait un don même si je ne saurais définir lequel. Pour l'impression que j'ai eu de toi, je pense que tu es d'une nature forte, vive et empreinte de gaieté. Alors d'autres souvenirs plus joyeux de l'image de ta maman viendront bientôt en surimpression estomper la tristesse de cet ultime portrait.

Quel beau message d'espoir ! oui, 100 ans dans 2 ans, 120 dans 22 et l'éternité dans le coeur des survivants.
Bien sûr ton texte dérange car il replonge douloureusement dans sa propre expérience (qui n'a pas vieilli de 100 ans).
J'ai beaucoup aimé ce tableau et le trait animal, qui ne peut plus être qu'instinctif quand la parole manque, de la nature des relations entre les deux personnages.

Une belle émotion de tendresse et d'amour.

En espérant que tout va pour le mieux pour toi

Très émouvante, c’est vrai, cette mère « dans sa solitude et son enfermement ». Fermée sur elle-même, fermée au monde.
On ne peut alors que se sentir soi-même touché, touché au plus profond, quand, dans cette scène poignante qui est décrite, c’est justement par le toucher, mais aussi l’odorat, deux sens que l’on considère habituellement inférieurs aux autres, que cette mère s’ouvre à nouveau sur une présence et sort de son enfermement.
La vue, sens le plus important, n’agit plus, la vue est brouillée, « Elle ne m’a pas reconnue ». La reconnaissance se fait par d’autres sensations, celles tactiles du contact direct, peau contre peau.
Odeur de peau, senteur d’enfance où un peu de soi se ravive et s’éveille dans un dialogue sensible, dialogue de mémoire, de vie sensible et de sourde conscience. La vie frémit encore quand l’effleurement, non le froid contact médical ou hygiénique, mais la caresse, la chaleur, la tendresse, se métamorphose en frissons et se dessine un portrait tout en émotions, dans tous les contours et périmètres d’une mémoire, d’une vie, d’une mère.

MERCI majuscule à vous mes amis Véliens qui savez me réchauffer le coeur quand le vent de novembre fait trembler ma chaumière.

Nine, ton texte m'avait échappé.
Je suis bouleversée. Tu sais à quel point je peux comprendre ton ressenti, si bien exprimé ici.
Cette description précise, pudique, émouvante me renvoie à un vécu similaire, j'en ai la gorge nouée.
Félicitations pour l'écriture et merci pour l'émotion.
Andrée

Comment parvenir à écrire sur une telle situation "vécue..." ? Cela tient du journal... de la photo ultime. Quel effet ça fait sur son auteur ? Soulagement, consolation, mise à distance... Kafka dit que "Ecrire c'est vivre deux fois". Alors ? Ton texte m'intérroge beaucoup sur la fonction de l'écriture. Tu transmets de la vie, suggères de l'émotion... Finalement peut-être qu'on écrit tous la même chose et pour les mêmes raisons, mais chacun a ses masques, ses stratégies, ses faux-semblants... Toi, avec ce fragment, au moins tu abats ton jeu. Merci.
RAOUL