Extrait (autre)

Tout commencement ce suffit d'un mot. Mais pas ce soir. Ce mot serait de trop. Il assouvirait une inspiration déjà malmenée, à s'exercer une nuit entière pour un fruit pourri, un résultat inutile. S'il y a mot alors il y aura commencement. Mais j'attendrais. Que la nuit se dévoile, découvrant ses délices avec lesquels l'inspiration se forme, et amène l'homme (pour ne pas dire l'écrivain) à s'exercer avec complaisance.

L'homme lui, se trouve petit, recroquevillé au volant de sa lada. Il se gargarise des compliments que nous faisons de son véhicule, qui pourtant, n'a rien de fiable pour un trajet en montagne. Mais lorsque l'on voyage après tout, chaque chose s'apprécie objectivement, en fonction de l'environnement considéré. Son véhicule est sécurisant comparé aux vieux camtars de la génération ceaucescu (sans majuscules pour ma part). Mais il prend l'apparence d'un corbillard motorisé, face à nos 4x4 luxueux, d'Européens occidentaux. Pour nous "anges vagabons", peut nous importe, car, subjectivement, c'est l'idée même de se retrouver sous la faux de l'ancou, à 3000 mètres d'altitude et vers une destination inconnue, qui galvanise nos pensées. Sa voiture n'est ni laide ni belle, elle est à la fois magnifique et hantée, avec en plus, une touche d'excentricité (sans doute du à la peinture rose écaillée) qui n'est pas sans rappeler la folie beatnik, que ces pechnos de l'est eux, n'ont pas connus. Mais ils la font maintenant leur révolution voyez vous.
Bref, après une ascension fulgurante en lacets se trouve le chemin tant côtoyé. Il se fait tard maintenant et notre homme doit rentrer. Il nous ouvre la voie, fait quelques pas avec nous, le temps nécessaire pour tirer quelques bouffées sur son tabac brun, puis, repart après d'incessant adieux, rejoindre sa femme qui l'attend.

Maintenant, la voie lactée scintille de beauté et je ressents un profond émois en contemplant ce mur étoilé de constellations funestes. Mes pas se font lourd et pesant dans un abîme de milles saveurs. Foulant la poussière, je ressents le vent frai du soir parcourir mon échine alors que nous gravissons le flanc de la montagne dénudée par le pâle reflet de la lune. Des nuées d'insectes bardent le chemin et les grillons se font entendre à la lisière du maquis. Je respire la douce saveur de l'été. Mon bâton cogne creux sur les pierres froides et bancales qui marquent notre ascension. Au fur et à mesure que nous avançons j'aperçois l'entrée de la grotte se faisant de plus en plus béante. Je sais qu'un ange nous attend la bas.
J'entrevois sa chevelure dorée à travers la meurtrière façonnée par la montagne elle même. Un Ange au fond d'un couloir, tirant quelques bouffées sur sa cigarette et faisant valser le mégot orangée à travers l'antre des ours. Un ange qui s'approche à petit pas sautillant vers nous. Un ange qui nous hèlent nous étranger de venir s'approcher. Un ange pour nos coeurs meurtris de voyageurs amoureux, d'un pays, comme de ses femmes. Et elle en était. j'eus cette envie profonde de l'étreindre, sa poitrine contre la mienne, elle, sublime créature entourée de musique slave, jouant un ode à la sensualité.

Je ne me souviens plus de son prénom. Mais ces quelques mots bredouillés en un Anglais maladroit emplirent mon coeur de joie. Son accent raisonnait dans mes tympans comme la voix douce et suave d'un enfant. Ecartant sa chevelure, elle dévoila de grands yeux ébahis à contempler nos faces d'Européens occidentaux, courbés sous le poids de leur bardas, trainant, deux vieilles savattes aux pieds, leur périple comme un lourd fardeau. Un regard écarlate d'un vert anis à vous couper le souffle, vous plongeant dans la béatitude la plus profonde, aussi profonde que pouvait l'être cette grotte dont elle gardait l'entrée. Elle semblait étonnée de voir nos expressions à tout deux, figés, à l'écouter, s'abreuvant de chacune de ses paroles, dont la sonorité prosaïque et angélique finissait de nous achever. Faibles êtres de chairs que nous étions, inaptes à rivaliser face à l'expression la plus parfaite de la sensualité féminine. Un pouvoir de séduction universelle et inébranlable s'inscrivant dans les esprits comme une vérité générale à laquelle aucune conscience même homosexuelle ou asexuée ne pouvait échapper. Faisant renaître l'homme du plus profond de ses entrailles, assouvi et séquestré dans le réalisme le plus probant, l'incarnation la plus parfaite, de la beauté, immuable beauté.

De belles descriptions, prenantes, qui emmènent le lecteur dans le texte. Globalement j'ai trouvé ça bien mené, mais une ou deux expressions m'ont légèrement accroché, comme le coup de l'homosexualité sur la fin. Point faible sur la forme : pas mal de fautes d'orthographe, parfois plusieurs par ligne.

effectivement pas mal de fautes d'orthographes évitables. Concernant le texte, je suis partagé. D'un côté, je dirais que oui, c'est bien écrit, le langage est soigné ... Et puis d'un autre, en tant que lecteur, je n'ai globalement pas été touché, emporté ... Peut être un manque d'équilibre entre le travail du langage, un peu trop lyrique, empésé, au détriment de la vie du récit, de l'évocation, du sentiment ...

Pour ma part, je n'ai pas pu dépasser la moitié du 2ième paragraphe.
Désolée...

Va falloir faire preuve d'un peu plus de rigueur pour l'ortho sous peine d'en voir quelques-uns se fâcher... on en a embêté pour moins que ça :-)

Je trouve que tu en fais beaucoup autour d'une Lada, sans pourtant rien apporter de neuf ou d'amusant à ce sujet. Je trouve que c'est long, pas super fluide et puis les "nous qui... " à répétition n'arrangent pas les choses. A la limite, ça ferait même cliché qui sonne faux, besoin de vouloir à tout prix faire comprendre un truc bateau aux lecteurs que nous sommes.

Ensuite, tu abordes quelques belles idées dans la description des paysages ou des sentiments mais tu ne les développes pas vraiment, tu te contentes d'esquisser avec des phrases parfois trop longues ou trop lourdes à mes yeux (mais c'est très perso tout cela).
C'est dommage parce qu'il y a un potentiel bien réel auquel je n'ai pas pu accrocher, désolée :-(