Exercice éphémère : Métropolitain

La RATP lance un nouveau concours de textes dont les meilleurs seront affichés dans le métro (d'ailleurs si ça vous dit, c'est ici : http://www.ratp.fr/lesactualites/lesactus/4082.shtml )

Sans reprendre exactement la même thématique que celle proposée par la RATP, je vous propose d'écrire un texte court : 500 signes (+/- 50) sur le thème du métro.

Vous pouvez postez vos textes dans ce fil durant toute cette semaine...

M'amuserais bien à écrire sur le thème du Métro (et pas du métro), j'en aurais à dire ! ;-)
Vais y penser

mentor a écrit:M'amuserais bien à écrire sur le thème du Métro (et pas du métro), j'en aurais à dire ! ;-)
Vais y penser

Pile lorsque la petite exprima son idée pas plus tard qu'il y a quelques instants, j'ai dit :" Précise parce que j'en connais au moins un (et deux avec moi qui vont contourner (en ridicule) facile :-)

………J’étais à deux rails d’elle. Elle était balancée comme une façade Haussmann. Sur la couture de ses bas dégringolait une rigole architecturée même style, et sous sa jupe, tanguait le foyer rêvé : home sweet home… Foyer genre duplex, ça bas de soie.
………J’étais à deux rails d’elle mais deux stations plus loin. Ce qui fait qu’à Cambronne, Dupleix m’était déjà passé sous le nez.
………J’ai pas fait demi-tour, puis si ça se trouve je m’étais gouré du tout au tout à son propos, et, je suis pas du style collant, moi.

Globe-trottoirs

Je l’ai rencontré à Iena, je l’ai suivi jusqu’à Wagram, on est descendu sur une place d’Italie et on s’est embrassé plus loin, vers Babylone.
D’Anvers à Stalingrad, en passant par Alma, on s’est aimé dans toutes les villes du monde.
Ou presque.
Puis on s’est séparé.
On avait le mal du pays…

Retour à la ligne

………On est tous à quai, serrés comme des sardines dans une boite, et tous on se rend dans une autre : la notre, enfin : la leur, et pas sûr qu’on y respira plus à l’aise, même si elle en a l’air : libre.
………On est tous à quai, ça sent la poiscaille, pour pas dire la poisse, et vrai qu’on se les caille en sortant.
………On est tous à quai, on est pas dockers pour autant, juste Parisiens, pas marins pêcheurs non plus, on en reverrait… La mer, longtemps qu’on l’a pas vu, contrairement à la marée.
………Et dire qu’on s’habitue à vivre une ligne sans horizon.

Yali a écrit:

Retour à la ligne

………On est tous à quai, serrés comme des sardines dans une boite, et tous on se rend dans une autre : la notre, enfin : la leur, et pas sûr qu’on y respira plus à l’aise, même si elle en a l’air : libre.
………On est tous à quai, ça sent la poiscaille, pour pas dire la poisse, et vrai qu’on se les caille en sortant.
………On est tous à quai, on est pas dockers pour autant, juste Parisiens, pas marins pêcheurs non plus, on en reverrait… La mer, longtemps qu’on l’a pas vu, contrairement à la marée.
………Et dire qu’on s’habitue à vivre une ligne sans horizon.

A mon avis ça se passe plutôt à Poissonière qu'à Gaité !

Yali a écrit:

Crise du logement et dessous Métropolitain

et sous sa jupe, tanguait le foyer rêvé

Ca ressemble au monologue du Vavin :-)

Krystelle a écrit:

Globe-trottoirs

Je l’ai rencontré à Iena, je l’ai suivi jusqu’à Wagram, on est descendu sur une place d’Italie et on s’est embrassé plus loin, vers Babylone.
D’Anvers à Stalingrad, en passant par Alma, on s’est aimé dans toutes les villes du monde.
Ou presque.
Puis on s’est séparé.
On avait le mal du pays…

Z'auraient mieux fait de se retrouver dans Laplace !

(Bon j'arrête les jeux de mots débiles sur vos textes, mais je pouvais pas m'empêcher !)

mentor a écrit:M'amuserais bien à écrire sur le thème du Métro (et pas du métro), j'en aurais à dire ! ;-)
Vais y penser

:-)))))

J'm accompagne le nez collé à la vitre sur la 4. J'regarde le paysage qui défile, j'me rappelle le Du le Dubon les Dubonnets. Le Chateau d'eau que j'ai bu empêche ma gueule de ressembler à un Château-Rouge. J'ai un oeil qui Clignancourt tout seul: je ne suis plus sûr d'être un gars de Cité. Un jour , j'vais me garer à l'Est et n'en plus bouger. Mon amour a du Simplon dans l'aile: je déguise mes tympans avec des écouteurs. Dans ma tête il fait toujours Verdun.

Ca m'interresse mais je préfèrerais écrire sur Montpellier que sur Paris...C'est possible? Sachant que rien ne stipule sur le site qu'on doive écrire sur Paris, il est inscrit "sur votre ville"...

Orakei a écrit:Ca m'interresse mais je préfèrerais écrire sur Montpellier que sur Paris...C'est possible? Sachant que rien ne stipule sur le site qu'on doive écrire sur Paris, il est inscrit "sur votre ville"...

Attention Orakeï, le sujet de ce fil n'est pas le même que celui proposé par la RATP ! Il faut écrire sur le métro (le subway quoi), pas sur la métropole.

Et sans souci, tu peux écrire sur les transports en communs de Montpellier (puisqu'il n'y a pas je crois de métro à Montpellier ?).

D'ailleurs, ça marche pour tout le monde, sans quoi on va se faire taxer de parisianisme exacerbé :-)

C'est la première fois que je diffuse un texte à la vue de tous, j'ai le traque.... c'est partie:

Je le sollicite pour une destination pressante.
Il s’arrête où il veut sans que ça m’enchante.
Je l’attends avec impatience.
Il me vole du temps avec indifférence.
Je le prends en long en large et en travers.
Il me secoue de tout son corps de fer.
Je regarde la nuit à travers ces carreaux.
Il me montre des publicités sur des panneaux.
Je me sers de lui pour rejoindre ma belle.
Il me promène dans le monde parallèle.
Ce vieux grincheux n’en fait jamais trop ce n’est que le métro.

Bienvenue Numériplume. Merci de nous proposer ce texte et de participer à ce petit exercice !

Orakei a écrit:Ca m'interresse mais je préfèrerais écrire sur Montpellier que sur Paris...C'est possible? Sachant que rien ne stipule sur le site qu'on doive écrire sur Paris, il est inscrit "sur votre ville"...

`

Concernant le concours RATP, d'après le règlement rien n'interdit que tu parles d'une ville autre que Paris.

Et concernant cet appel à texte, tu peux évidement parler de la ville que tu souhaites, le but étant que le métro soit évoqué, ou du moins, comme le suggérait Loup, un mode de transport en commun.

Ressorti d'un fichier-carton ;-)


Damier


Le tram s’ébroue
La rame s’envole
En face une dame
Noire

Noir
Le trou nous avale
La dame m’est ravie
Le bruit s’installe

Rails
Je ne suis plus que ça
Paupières closes
Oreilles pleines

Corps ballotté
Je m’abondonne
Mon cahier glisse
Je me déserte

Pages plages
Roulis sous les pieds
Coque coquillage
Apnée décalée

Le tunnel nous crache
Le siège m’éructe
La lumière hurle
Blanche

Blanc
Le feuillet que me rend
La dame d’en face
Au sourire ravi

Rames
Ramdam
Violence. Vitesse. Abstraction
Néons hagards
Regards
Tôt ou tard.
Station. Odéon. Accords quelque part.
Pas assez dormi.
Jamais trop au lit, teint
Blafard.

Le cliché habituel, un homme seul au milieu d’une foule, les quais bondés, à qui rentrera le premier, dans le wagon, dans sa ville dortoir, chez lui … Je les regarde partir tous les soirs, je ne les envie plus, à vrai dire, je m’en fiche. Je crois qu’avant j’étais comme eux, je ne suis pas sûr, je préfère ne plus me souvenir, je ne veux plus de passé, je ne veux pas d’avenir, je veux juste ces instants, cette errance parisienne, contemplative et muette et les voir s’agiter, s’inquiéter, par contraste, me calme …

Numériplume a écrit:C'est la première fois que je diffuse un texte à la vue de tous, j'ai le traque.... c'est partie:
.

Bienvenue Numeriplume.

Orakei tu nous fait Londres et New York aussi steplait? Cela m'évitera d'y aller :-) ?

Oui New-York est en cours d'autant plus que je suis en train de lire un receuil de nouvelles sur cette ville (Fitzgerald, Miller et Charyn) en bilingue et cela m'inspire. Beaucoup. J'aime beaucoup la collection Bilingue de Folio , je vous la conseille vivement les traductions sont au poil !

Je viens de tomber sur un poème de Jacques Roubaud, je vous le livre:

Peu de souvenirs

J'ai peu de souvenirs du métro Exelmans
J'ai peu de souvenirs du métro Buzenval
J'ai peu de souvenirs du métro Marx-Dormoy
J'ai peu de souvenirs du métro Corvisart

J'ai peu de souvenirs du métro Corentin
Cariou nn J'ai peu de souvenirs du métro Co-
Rentin-Celton nnn J'ai peu de souvenirs des mé-
Tros Alexandre-Dumas et Saint-Fargeau. Et

De Javel-André-Citroën je ne me sou-
Viens guère ni de Malakoff-Etienne Do-
Let.
nnn - Peu?
nnnnnnn - Peu
nnnnnnnnnnn - Guère?
nnnnnnnnnnnnnnnnn -Guère. J'ai très peu, très peu

De souvenirs de la stationPhilippe-Auguste
Voyez-vous. Et pour couronner le tout, je n'ai
Vraiment aucun souvenir du métro Croix-Rouge

nnnnnnnn- Ca ne m'étonne pas
Cette station a fermé pendant la guerre
nnnnnnnnEt n'a jamais rouvert

Elle serrait son mouchoir à s'en blanchir les doigts. Un mouchoir couleur bleu ciel. D'un ciel qui voit trop souvent passer les nuages. Des nuages qui dansaient dans ses yeux. Avec la pluie qui les accompagne.
Elle serrait son mouchoir à m'en tordre le coeur. Et ne regardait rien. Ou plutôt nulle part.
Station du Louvre, elle a glissé le mouchoir dans son sac. S'est levée. A passé une main dans ses cheveux blancs. A quitté le métro. J'aurais voulu lui parler. Lui offrir un sourire. Voire un simple regard.
Je n'ai pu contempler que le vide du siège qu'elle venait de quitter. Et une petite photographie jaunie. Tombée par terre.
Je n'ai pas osé la ramasser.

Sahkti a écrit:Elle serrait son mouchoir à s'en blanchir les doigts. Un mouchoir couleur bleu ciel. D'un ciel qui voit trop souvent passer les nuages. Des nuages qui dansaient dans ses yeux. Avec la pluie qui les accompagne.
Elle serrait son mouchoir à m'en tordre le coeur. Et ne regardait rien. Ou plutôt nulle part.
Station du Louvre, elle a glissé le mouchoir dans son sac. S'est levée. A passé une main dans ses cheveux blancs. A quitté le métro. J'aurais voulu lui parler. Lui offrir un sourire. Voire un simple regard.
Je n'ai pu contempler que le vide du siège qu'elle venait de quitter. Et une petite photographie jaunie. Tombée par terre.
Je n'ai pas osé la ramasser.

Joli ! mais tout le monde n'a pas vu la même chose dans ce métro :


Elle en tenait une carabinée, l'ancêtre. Les naseaux dégoulinants sur son vieux mouchoir originellement bleu, ses doigts blanchis de morve. Elle crachait ses poumons à m'en ramoner les oreilles. Et elle me dévisageait, droit dans les yeux. Station du Louvre, elle a fourré le carré de tissu imbibé dans son sac. S’est hissé. S’est essuyé la main dans ses cheveux. A quitté le métro. J’aurais voulu être ailleurs. M’évader en pensée. Sortir de son regard.
Je n’ai pu ensuite contempler que le vide qu’elle venait de quitter. Et un prospectus publicitaire maculé laissé sur son siège, personne n’y toucha.


:-))) just for fun !

Charles a écrit:

Sahkti a écrit:Elle serrait son mouchoir à s'en blanchir les doigts. Un mouchoir couleur bleu ciel. D'un ciel qui voit trop souvent passer les nuages. Des nuages qui dansaient dans ses yeux. Avec la pluie qui les accompagne.
Elle serrait son mouchoir à m'en tordre le coeur. Et ne regardait rien. Ou plutôt nulle part.
Station du Louvre, elle a glissé le mouchoir dans son sac. S'est levée. A passé une main dans ses cheveux blancs. A quitté le métro. J'aurais voulu lui parler. Lui offrir un sourire. Voire un simple regard.
Je n'ai pu contempler que le vide du siège qu'elle venait de quitter. Et une petite photographie jaunie. Tombée par terre.
Je n'ai pas osé la ramasser.

Joli ! mais tout le monde n'a pas vu la même chose dans ce métro :


Elle en tenait une carabinée, l'ancêtre. Les naseaux dégoulinants sur son vieux mouchoir originellement bleu, ses doigts blanchis de morve. Elle crachait ses poumons à m'en ramoner les oreilles. Et elle me dévisageait, droit dans les yeux. Station du Louvre, elle a fourré le carré de tissu imbibé dans son sac. S’est hissé. S’est essuyé la main dans ses cheveux. A quitté le métro. J’aurais voulu être ailleurs. M’évader en pensée. Sortir de son regard.
Je n’ai pu ensuite contempler que le vide qu’elle venait de quitter. Et un prospectus publicitaire maculé laissé sur son siège, personne n’y toucha.


:-))) just for fun !

Dos voûté, épaules tombantes, le cheveu blanc et hirsute, la tête basculant vers l'avant, elle presse un vieux mouchoir à carreaux délavé sur son pif. Ramassée comme une boule sur la banquette, elle ne bouge pas. Seul un filet de sang pisse sur ses pompes.
Station du Louvre. Redresse la tête et les épaules, se lève lourdement, laisse le carré maculé tomber à mes pieds et plante ses deux yeux, dégoûtés, dans les miens. Je me fige... j'aimerais soudain être ailleurs. Je la regarde qui s'en va, son sac plaqué d'une main sur sa poitrine et déjà le métro repart. Je baisse la tête dans un soupir, une flaque rouge et morveuse sous mon pied, un caillou pris dedans... non... une dent.

claire a écrit:

Charles a écrit:

Sahkti a écrit:Elle serrait son mouchoir à s'en blanchir les doigts. Un mouchoir couleur bleu ciel. D'un ciel qui voit trop souvent passer les nuages. Des nuages qui dansaient dans ses yeux. Avec la pluie qui les accompagne.
Elle serrait son mouchoir à m'en tordre le coeur. Et ne regardait rien. Ou plutôt nulle part.
Station du Louvre, elle a glissé le mouchoir dans son sac. S'est levée. A passé une main dans ses cheveux blancs. A quitté le métro. J'aurais voulu lui parler. Lui offrir un sourire. Voire un simple regard.
Je n'ai pu contempler que le vide du siège qu'elle venait de quitter. Et une petite photographie jaunie. Tombée par terre.
Je n'ai pas osé la ramasser.

Joli ! mais tout le monde n'a pas vu la même chose dans ce métro :


Elle en tenait une carabinée, l'ancêtre. Les naseaux dégoulinants sur son vieux mouchoir originellement bleu, ses doigts blanchis de morve. Elle crachait ses poumons à m'en ramoner les oreilles. Et elle me dévisageait, droit dans les yeux. Station du Louvre, elle a fourré le carré de tissu imbibé dans son sac. S’est hissé. S’est essuyé la main dans ses cheveux. A quitté le métro. J’aurais voulu être ailleurs. M’évader en pensée. Sortir de son regard.
Je n’ai pu ensuite contempler que le vide qu’elle venait de quitter. Et un prospectus publicitaire maculé laissé sur son siège, personne n’y toucha.


:-))) just for fun !

Dos voûté, épaules tombantes, le cheveu blanc et hirsute, la tête basculant vers l'avant, elle presse un vieux mouchoir à carreaux délavé sur son pif. Ramassée comme une boule sur la banquette, elle ne bouge pas. Seul un filet de sang pisse sur ses pompes.
Station du Louvre. Redresse la tête et les épaules, se lève lourdement, laisse le carré maculé tomber à mes pieds et plante ses deux yeux, dégoûtés, dans les miens. Je me fige... j'aimerais soudain être ailleurs. Je la regarde qui s'en va, son sac plaqué d'une main sur sa poitrine et déjà le métro repart. Je baisse la tête dans un soupir, une flaque rouge et morveuse sous mon pied, un caillou pris dedans... non... une dent.

:-)))