Marc Galan (AUBE, la saga de l'Europe), qui c'est ?

Lu.
C'est mitigé, de mon côté. Je n'ai pas vraiment adhéré car il m'a été impossible d'entrer dans l'histoire. Je ne doute pas que ce doit être bien riche et bien fourni mais, peut-être est-ce dû aux extraits que tu as choisi de nous donner à lire... je ne sais pas.
J'écris ( ben oui, " je " puisque c'est moins tordu que le " nous " quand même ) une histoire de ce type ( saga ) et je pense, logiquement, que la tienne promet d'être longue. Le truc, c'est que je ne sais pas ( pour paraphraser un vélien ) si je serais capable de te suivre sur du long format.
Ceci dit, je ne suis pas une référence.

L'écrivain, c'est celui qui reste dans la mémoire collective par ses écrits.

Pas toujours tentée par celui qui reste dans la " mémoire ". C'est, quelquefois, un imposteur. Puis, j'aime partir à la découverte des auteurs oubliés. Plus riches, bien souvent.

Le butin en avait été plantureux.

Je perçois l'idée mais ça me fait un drôle d'effet.

Il n’était prise plus prisée.

Joli le P/P mais faut pas abuser des bonnes choses. Trop d'allitérations tue l'allitération. ^^

Les âges extrêmes frissonnaient.

Un petit exemple du pourquoi faire simple quand on peut faire compliqué.

En somme, j'ai envie de dire que je trouve ton langage trop fleuri. Impression personnelle : ces hommes sont plutôt rudes et cette belle langue ne reflète pas cela.
Mais comme je l'ai déjà dit, je suis loin d'être une référence.

Bonjour, Lucy. Et merci pour tes remarques.
C'est vrai, j'aime les alliterations. Disons que c'est souvent pour le fun.
"Les âges extrêmes" : pourquoi est-ce compliqué ? Parce que dire : "Les vieillards, tout comme les bébés et les plus jeunes enfants", n'est pas plus simple. "Age extrême" tend à réunir sous un seul terme ces deux périodes de la vie où l'on est faible et dépendant d'autrui (d'ailleurs, un certain nombre de langues emploient le même mot pour les deux).
Je ne crois toujours pas qu'il faille écrire simpliste parce que les gens décrits sont rudes et primitifs. Leur vocabulaire est peut-être pauvre, mais leur pensée est riche. C'est cette richesse qui m'intéresse

Marc Galan a écrit:"Les âges extrêmes" : pourquoi est-ce compliqué ? Parce que dire : "Les vieillards, tout comme les bébés et les plus jeunes enfants", n'est pas plus simple. "Age extrême" tend à réunir sous un seul terme ces deux périodes de la vie où l'on est faible et dépendant d'autrui (d'ailleurs, un certain nombre de langues emploient le même mot pour les deux).
Je ne crois toujours pas qu'il faille écrire simpliste parce que les gens décrits sont rudes et primitifs. Leur vocabulaire est peut-être pauvre, mais leur pensée est riche. C'est cette richesse qui m'intéresse

Bonjour Marc,

j'ai parcouru le fil de ton texte et au risque de me faire fustiger pour faire remonter celui-ci, j'y vais de mon petit commentaire. En tant que lecteur, j'avoue avoir du mal à rentrer dans ton histoire même si le style est affirmé et l'écriture maîtrisée. Je partage les remarques sur le décalage entre les formules recherchées et l'ambiance "rude" de ton récit. Sans faire dans le "simpliste", une écriture plus "simple", plus directe, moins empoulée, me faciliterait la lecture. Que tu défendes ta production me parait légitime, mais il me semble que ce site est aussi l'occasion de progresser, d'enrichir et/ou de travailler son écriture au travers des avis, des critiques. Mais je n'ai peut-être pas bien compris ce que tu venais chercher ici...

Bonjour, Funambule.
Mais je note toutes les critiques, et je reconnais que certaines sont justifiées. maintenant, je vais réfléchir dessus et en faire mon beurre.
Mais je maintiens que si les auteurs de certains "genres" considèrent qu'ils doivent faire de la sous-littérature, ces genres resteront à jamais de la sous-littérature. Ce qui ne veut pas forcément dire que mon travail est à la hauteur de mon ambition. En tout cas, sur ce fil, les intervenants ont l'air de penser ainsi.

83 commentaires, faudrait peut-être penser à lire les camarades. Kazar a pondu un super texte, à titre d'indication

Eh oui, je suis allé le voir
Pourtant, il avait plus ou moins invité les forumeurs à ne plus venir me voir.
Mais c'est pas grave, je suis le méchant officiel. Donc, pourquoi changer d'idée ?

encore une ou 2 remontées de l'auteur et on gare ce fil dans le forum annexe, histoire de laisser voir un peu les autres

Désolée de remonter Mentor mais :

Mais je maintiens que si les auteurs de certains "genres" considèrent qu'ils doivent faire de la sous-littérature, ces genres resteront à jamais de la sous-littérature.

Il ne faut pas confondre une écriture simple avec une écriture simpliste. Quelque chose de dépouillé n'est pas pour autant nunuche. C'est une fausse idée.
J'en reste là, promis !

Comme promis, une autre page. Si l'autorité le veut, ce sera ts les dimanches et jeudi

Les ennemis, en embuscade, avaient bien choisi. Le clan était trop engagé au sein des fourrés. Il ne pouvait manœuvrer. Ils s’élançaient, en un discordant concert de cris et d’imprécations. Leurs archers le criblaient de flèches, de ces flèches barbelées, au bout en arête, qu’on ne retire qu’au prix de sa chair. D’autres lançaient leurs javelots, à pointe barbelée comme les traits, et aussi perfides. Le reste se précipitait, l’épieu ou le court poignard de silex à la main. Les épieux fouillaient les chairs. Le silex lancéolé les lacérait. De rose, l’avenir s’était fait rouge et noir. Il avait saisi son arme ; il s’était jeté contre l'ennemi au sein ardent du combat.
Était-ce l’ivresse du sang, cette fureur qui l’avait envahi ? Quel nom donner au tourbillon auquel il s’était livré ? Il avait frappé. Sa lame avait fouillé des ventres ennemis, tranché des gorges forcées à s’offrir par sa rage homicide. Tue, tue, tue ! Ce cri résonnait dans sa tête... S’il ne devait se taire qu’à la mort du dernier ?
… Et tout était devenu noir.
Il s’était réveillé... plus tard. C’était toujours la même nuit, striée d’écarlate. Un horrible silence régnait, à peine rompu par les cris des choucas. Il avait tenté de bouger. Si ses muscles répondaient, une pesanteur à lui interdire de se mouvoir jamais écrasait ses épaules. Il avait fini par se libérer un bras. Moitié poussant, moitié tirant, il s’était ouvert une trouée. Il agitait sa main. Le vent soufflait dessus. Il devait mieux écarter, ouvrir plus larges ses paupières collées.
Le vague souvenir lui revenait, par bribes légères, effilochées comme les petits nuages de beau temps, d’un fait important, grave, tragique. Il y avait sans doute pris part. Pourquoi était-ce si flou, si ténu ? Pourquoi sa mémoire restait-elle engluée, captive, comme lui de cet amas de corps sanglants ?
Ces corps ! Les questions étaient inutiles. Il avait fini par ouvrir les yeux. Bien à tort. Un tel carnage ! Il commença à se dégager du charnier où il était resté – longtemps ? – enseveli. Il y voyait enfin clair. En quelques mouvements, il se sortit du monceau de cadavres des siens et aussi, grâces aux dieux ! de leurs ennemis.

Vous pouvez vous en donner à coeur joie. Je n'ai pas le droit de répondre aux critiques (sauf dans Billevesées et Cie) parce que cela fait remonter mon topic.

Le problème d'afféterie qui me gênait me paraît moins prenant dans cet extrait, puisqu'il y a de l'action, néanmoins je ne vois pas l'intérêt de l'inversion du qualificatif dans "discordant concert".
"fouillaient les chairs", "sein ardent du combat", "l’ivresse du sang", "lui interdire de se mouvoir jamais", me restent quand même au travers de l'œil.

Par ailleurs, comme vous tenez à éviter les répétitions (ce qui, à mon avis, est important, mais pas forcément la première priorité face au risque de déséquilibrer le texte avec une périphrase trop tirée par les cheveux), permettez-moi de vous signaler ceci :
"Les épieux fouillaient les chairs. Le silex lancéolé les lacérait. De rose, l’avenir s’était fait rouge et noir. Il avait saisi son arme ; il s’était jeté contre l'ennemi au sein ardent du combat.
Était-ce l’ivresse du sang, cette fureur qui l’avait envahi ? Quel nom donner au tourbillon auquel il s’était livré ? Il avait frappé. Sa lame avait fouillé des ventres ennemis". A mon avis, la répétition du verbe "fouiller" se voit ici dans la mesure où il est employé dans un sens un peu inhabituel, qui ressort davantage dans le texte.

Sinon, ça bouge un peu, ce qui est bienvenu.

Z'ètes tolérante Socque d'un coup, comme s'il n' y avait que Fouiller en redondance ? Désolé mais ici aussi:

l’épieu ou le court poignard de silex à la main. Les épieux fouillaient les chairs

.
Bon j'arrete là. Je lirai les 9 tommes quand ils seront corrigés.

Debout, il examinait le charnier. Guerriers, vieillards, femmes, enfants, ennemis, étaient entassés. Comment n'avait-il pas étouffé ? Il respira un grand coup. Était-il blessé ? Sa peau ! Rouge sang ! Il avait été écorché vif ! Mais il ne ressentait aucune douleur... Ce n’était que du sang répandu. Il avait été si peu écorché qu'on lui avait laissé ses vêtements. Il se palpa. Les Muets, au dire des vieillards gardiens des traditions, mutilent leurs victimes. Ils leur coupent les oreilles – ils s’en font des trophées – et la virilité – ainsi diminuées, elles n’oseront venir réclamer vengeance auprès des dieux. Au mieux, ils les dépouillent et les dénudent. Voici qu’il était intact, du moins entier. Il se caressa la tempe. Sa chair était à vif ! On lui avait arraché l’oreille ! Il se détrompa. Cette plaie n’était que la trace du coup qui l’avait étendu à terre, raide comme bâton, le laissant encore abasourdi.
Il continua à se tâter. Il n’avait rien de grave. Comment, à la différence des siens, avait-il pu être épargné ? Blessure bienvenue ! Le laissant pour mort, elle lui avait sauvé la vie.
Il revint au tas de cadavres qui l’avait protégé. Au moment de l’assaut final, ils s’étaient regroupés, faisant le dernier carré autour de lui. Ils lui étaient tombés dessus, le masquant à la fureur dépeceuse de l'ennemi. Ces maudits n’avaient pas, dans leur hâte, pris le temps de les retourner pour s’emparer de tous leurs biens. Ils avaient paré au plus pressé, ne s’attardant à dépouiller et à mutiler que les mieux vêtus et ceux qui semblaient commander. En auraient-ils eu le loisir que, devant son aspect, ils y auraient renoncé. Sa fourrure miteuse était indigne d’un butin ; ses oreilles, ourlées comme celles d’une femme, pas plus dignes de figurer parmi des trophées. Le contenu des chariots et les ornements pris sur les chefs, à eux seuls, justifiaient les risques de cette attaque loin de leurs bases. Ils ne s’attarderaient pas pour une vieille peau pleine de sang et le mesquin plaisir d’essoriller un gamin. Ils partiraient vite, ne prenant que le temps d'honorer leurs morts.
Il maudit son roi. « Un abri, un raccourci ! » … Un abri contre le vent, pour un raccourci vers la mort. Puis il tomba à genoux. Le message des dieux était clair. Ils l’avaient laissé vivre pour laver l’affront. Ils avaient ordonné. Il obéirait. À l’instant.

Il se pencha, observa les traces. Celles des chariots étaient profondes. Aucun risque, sauf pluie violente et prolongée, de les perdre. Il leva le regard vers le soleil. Il était resté évanoui trois de ses pas. Il huma les bouses encore chaudes laissées par les bœufs de trait. Les derniers massacreurs étaient partis depuis trois, voire quatre, fois moins longtemps.
Il l’avait vérifié par une foule d’autres détails, s’était de même assuré de leur nombre et de leur route. Les leçons apprises, dès sa prime enfance, des hommes d’âge et de savoir, avaient afflué. Ils avaient mis leur ultime fierté, employé leurs ultimes forces, à le transmettre et à former la jeunesse avide de les égaler. Leurs efforts n’auraient pas été vains. Elles lui avaient profité...
Il s’était mis à courir. Là où il dirigeait ses foulées, il trouverait un clan de guerriers de sa race. Il lui ferait le récit de son malheur. Il lui demanderait vengeance. Pourvu qu'elle soit puissante et riche en hommes forts et vaillants ! Ses assaillants avaient eu de lourdes pertes. Leurs rangs comptaient nombre de blessés. N’importe ! Il lui fallait la meilleure troupe. Il n’allait pas mener un raid. Il allait faire payer le prix du sang.
Il courait. Le soleil était toujours plus bas, les ombres toujours plus longues. Il courait. Bientôt la nuit – où nul ne s’aventure… des puissances hostiles y rôdent ; où la vie, comme les hommes, est assoupie – viendrait. Les muscles de ses jambes n’étaient plus que douleur ; son souffle, un brasier desséchant. Il courait. Il courrait jusqu’à rencontrer des frères, et entendre leur serment de venger les siens. Après, il serait toujours temps de songer à la souffrance... Après.
La pluie vint lui rafraîchir le gosier, une pluie battante, circonscrite, d’autant plus forte qu’elle n’arrosait qu’une faible surface. Elle ravina le sang séché sur son visage, lava les failles où il s’était craquelé ; les îlots noirâtres qu’elle laissa sur sa peau bronzée lui firent un masque plus sinistre encore. Cette ondée était une aide des dieux. Il respirait mieux. Sa course reprit une ardeur nouvelle. Malgré la tombée de la nuit, il continuerait, quitte à en affronter les forces mauvaises… La belle affaire ! Se soucier de piteux démons, quand l’attendait la vengeance !
Courir, courir encore, courir à en mourir. La nuit était tombée depuis au moins un pas de la Brillante. De quoi désespérer. Les dieux, pourtant, désiraient que son clan soit vengé. Il avait compris. Ils le voulaient lui aussi. Il n’aurait que le temps de mettre les siens sur la piste de ses assaillants... Si c’était leur prix !
Cachés jusqu’alors par une petite levée de terre, des feux apparurent au loin. Ils l’avaient exaucé. Il avait trouvé un camp... de son peuple, il le fallait ! Il se dirigea vers eux. Soudain, des abois retentirent. Des molosses se ruèrent sur lui, mâchoires à tout déchirer. La pluie battante pouvait avoir lavé son visage, il semblait une pièce de viande. Ils allaient le dévorer. Un ordre retentit. Ils se mirent à l’arrêt. On lui cria de ne plus bouger.
Il reconnut les mots. Il était arrivé. Tout était bien. Les dieux pouvaient le prendre.
Mais qu’ils le laissent, avant, délivrer son message !

Deux fois déjà, le chef de ses hôtes l’avait écouté. Il n’était pas encore satisfait. Il continuait à l’interroger, à le presser de questions, avide de tout comprendre, attentif à ne lâcher nul fil du lacis de l’assaut. Chaque point pouvait compter.
Il tentait d’avoir réponse à tout. L'hôte avait à cœur d’accomplir son devoir de vengeance. Il ferait tout pour l’aider à la mener à bonne fin. D'autres guerriers, assis à ses côtés, tendaient l'oreille. Ils y allaient parfois, eux aussi, de leur question. Certaines semblaient étranges, anodines, voire stupides, mais chacune se justifiait... Toutes témoignaient de leur sens et de leur science du combat.
Il se sentait bien. Les dieux l'avaient exaucé. Ceux chez qui ils l’avaient conduit connaissaient l’art de la guerre plus que personne, l’aimaient et, à la différence de la plupart, ne seraient pas gens à partir à l’aveuglette. N’eût été leur aspect de bons vivants, il se serait cru face à Thonros et sa troupe.
Mais le dieu des combats n’aurait pas eu besoin de poser toutes ces questions, d’éclaircir tous ces points. Il n’aurait pas eu à ses côtés un guerrier faisant couler par terre la moitié de son hydromel, ni un autre la morve au nez, se l’essuyant de la manche après chaque reniflement. Qu’importe ! Faute d’être ici, il avait mis sur sa route une élite armée. Cela se voyait à la beauté de leurs servantes, auprès de qui l’objet de son désir semblait une souillon, et à l’abondance des bijoux leur enserrant col et poignets. Ils n’avaient jamais connu la défaite.
De tels hommes n’ont peur de rien. Ce n’est pas sans frémir – non de crainte, du plaisir anticipé de l’écrasement de ses bourreaux – qu’il entendit leur chef ordonner aux siens de partir rallier les clans voisins : Butin considérable et sang à laver les attendaient. Lâche et indigne qui ne se joindrait à lui ! Ils partirent dans la nuit. Il revint à son idée première. Sous le commun masque de l’humaine nature, les dieux de la guerre étaient devant lui. Qu’importait sa mort ! Sa vengeance serait accomplie.
... Mais est-ce un dieu qui vous dit, se pinçant le nez, que vous puez le cadavre, et d'aller vous laver ? Est-ce un dieu qui vous laisse un cruchon d’hydromel et vous conseille de le boire à petites gorgées pour ne pas vous étouffer ? Les dieux ne montrent pas cette sollicitude. Il était vivant ! Devant lui, souriant, se tenait le vengeur des siens, le fléau de leurs assassins. Il n’en doutait plus. Homme, dieu, il les ferait expier.

Petite question: quel est l'intérêt de poster des textes, très régulièrement (ici et ailleurs, d'ailleurs) quand on voit que personne ne les commente (ni ne les lit?)
Tu en retires quoi?

Je fais ça par vice.

Il t'en faut bien peu...

Juste 4.000.000 de visiteurs et même s'ils sont bidons à 95%, comme le prétendent tous les "bons" esprits, il m'en reste 200.000
Quand on a 40.000 visiteurs, ça n'en fait que 2.000 de vrais.
Par contre, on n'entend pas beaucoup les "bons" esprits commenter le bidonnage des tirages qui ne se concrétisent pas en ventes... mais ça n'arrive qu'aux intouchables, ça (et ça fait du papier à recycler, ce qui est super sympa).

ça n'a rien à voir, il me semble

Marc Galan a écrit:Juste 4.000.000 de visiteurs et même s'ils sont bidons à 95%, comme le prétendent tous les "bons" esprits, il m'en reste 200.000
Quand on a 40.000 visiteurs, ça n'en fait que 2.000 de vrais.
Par contre, on n'entend pas beaucoup les "bons" esprits commenter le bidonnage des tirages qui ne se concrétisent pas en ventes... mais ça n'arrive qu'aux intouchables, ça (et ça fait du papier à recycler, ce qui est super sympa).

euh... On s'en fout ?

"On", ça veut dire quoi. Dis simplement "je m'en fous"... d'ailleurs pas tant que ça, sinon tu n'aurais pas relevé.
A part ça, je ne dois pas être normal. Je suis très content quand un blog ou un site a beaucoup de visiteurs. Pardon, je ne savais pas que c'était mal.

Marc Galan a écrit:"On", ça veut dire quoi. Dis simplement "je m'en fous"... d'ailleurs pas tant que ça, sinon tu n'aurais pas relevé.
A part ça, je ne dois pas être normal. Je suis très content quand un blog ou un site a beaucoup de visiteurs. Pardon, je ne savais pas que c'était mal.

Faudrait que tu comprennes un truc : ton nombre de visiteurs, de clics, ton égo démesuré, tout ça, ici, personne n'en a rien à faire. Mais visiblement, là, c'est toi qui n'en as rien à foutre de l'opinion des autres. Je n'ai rien dit, lorsque j'ai vu tes réactions sur tes textes, tes remarques désagréables qui reviennent sans cesse, cette volonté de toujours avoir raison, d'avoir le dernier mot "moi j'ai x visiteurs, donc vous ne pouvez rien comprendre à ma littérature" et tout le toutim.
Si t'as toujours pas pigé, j'ai envie de paraphraser un autre imbécile, et de te dire "casse-toi"

T'as raison, quand tu essaies de casser quelqu'un, tu vires à une certaine indulgence envers lui s'il ne moufte pas et s'il rambine. C'est pas mon genre.
Si tu vois les autres forums, je ne parle jamais de mon "ego". Aux donneurs de leçon, si. Car ils ont l'ego si boursoufflé qu'il ne supportent pas celui des autres.

Oui, bien sûr, 99,9% des utilisateurs du site sont des donneurs de leçons, je suis le nombrilisme incarné, mais après tout, tout ça, on s'en fiche, vu que toi tu as 250 000 clics sur je ne sais pas quoi.
Si tes textes sont cantonnés dans cette partie du forum, c'est qu'il y a des raisons. Peut-être parce que tes remarques sont envahissantes de par leur connerie ? Que tu es officiellement considéré comme un utilisateur parasitant le bon fonctionnement du site en faisant sans cesse remonter tes textes, et en enterrant ceux des camarades ?
Mais non, ça c'est pas possible, vu que tu as 250 000 clics.
J'arrête le débat/polémique. j'ai pas de temps à perdre à ça
ciao

"Cet animal est très méchant
quand on l'attaque il se défend"
Bon, "Jack London", je m'ennuie pas avec toi, mais le diner est prêt.

Marc Galan, on est sympa, mais on a des limites.
Merci de tenir de compte de cette remarque.
Et bon dîner.

Marc Galan, je suis aussi circonspect que beaucoup sur l'utilité de poser tes crottes ici et ailleurs à intervalles réguliers et sans jamais tenir compte d'aucune remarque, hormis quand elles sont négatives.
Et de toute façon, qu'est-ce que ça peut faire puisque tout est déjà écrit et qu'il est évident que tu ne vas pas ré-écrire la moindre ligne suite à la moindre remarque, fût-elle essentielle.
Alors ?
Ton grand oeuvre est disponible sur ton site ? Sur ton blog ? En librairie sur commande ? Dis-le, dis-nous où, et arrête de tricoter.

Si vous n'aimez pas le roman historique, peut-être préférerez-vous le récit de voyage, ce qui date donc d'avant cette AUBE que vous n'aimez pas, ce qui est votre droit et je n'ai jamais dit le contraire à personne sur ce forum.
Ca date un peu, donc, là, je suis certain qu'il y a des choses à corriger. J'ai conscience que les phrases sont un peu longues
Je ne veux me fâcher avec personne.

Emotion chaque fois renouvelée lorsque après de longues heures dans l'avion qui semble immobile au-dessus de l'océan sans repères le voyageur relevant les yeux de sur le livre ou le magazine qu'il était en train de feuilleter s'aperçoit soudain que vers l'avant tout l'horizon est obstrué par une côte — ou plutôt un continent — comme tout à coup matérialisé à partir du néant, et ceci non pas sous l'aspect habituel que découvre un voyageur regardant s'approcher une terre mais, au contraire, car «cela» semble s'avancer lentement, ou plutôt inexorablement, à la façon sournoise et imparable dont s'avancent les reptiles ou la lave d'un volcan, comme une sorte de plaque ou plutôt de croûte dérivant lentement à la surface du globe terrestre. Comme si on avait le privilège d'assister des millions d'années plus tôt à cette lente dérive de continents à la rencontre - ou s'écartant - les uns des autres, croûte non pas plate mais, semble-t-il, concave, épousant la rotondité du globe, comme moulée sur lui, comme si, doré par le soleil et apparemment désert, un fragment de son écorce était surpris dans son irrépressible errance, avec ses plaines, ses montagnes, ses rivières, ses forêts, vierge d'habitants, superbe, inquiétant, empreint de cette majesté pour ainsi dire cosmique de la matière livrée à ses seules lois, s'attirant, se repoussant ou se fracassant dans une sauvage et majestueuse lenteur.

J'accepte les remarques et les corrections, mais pourquoi faut-il les faire sur un ton agressif ?

Vous voulez un blog ? OK : http://aube.b-blog.fr/

Marc Galan a écrit:"Cet animal est très méchant
quand on l'attaque il se défend"
Bon, "Jack London", je m'ennuie pas avec toi, mais le diner est prêt.

comme disait l'aut' con, "ça m'en secoue une sans faire bouger l'autre". Et bonne nuit

Perd pas ton temps Tristan, de ce que nous savons, Galan est un transfuge d'un autre forum, un sous-troll ordinaire qui n'a jamais ecrit une ligne de ce texte a la con.

En parlant de sous-troll, vu ailleurs une remarque sur les identités qui me laisse dubitative. Et pas uniquement l'erreur sur le miss :-)

Merci, Panda, tes avis pondérés et plein d'objectivité m'aident beaucoup à progresser.
Si tu pouvais dire à qui j'ai piqué mon bouquin, tu me rendrais bien service, car je n'ai pas réussi à la trouver jusqu'à présent.

Marc Galan a écrit:Vous voulez un blog ? OK : http://aube.b-blog.fr/

Ben voilà !! Et maintenant tu arrêtes d'encombrer le site avec ces bouts que plus personne ne lit, ou ne commente. Merci d'avance.

mentor a écrit:

Marc Galan a écrit:Vous voulez un blog ? OK : http://aube.b-blog.fr/

Ben voilà !! Et maintenant tu arrêtes d'encombrer le site avec ces bouts que plus personne ne lit, ou ne commente. Merci d'avance.

Ceux qui se sont aventurés sur ce fil ou qui m'ont répondu seront heureux de savoir qu'ils ne sont personne.
En fait, seuls des robots sont venus sur mon fil, alors que tous les autres sont visités par des humains.

Marc Galan a écrit:

mentor a écrit:

Marc Galan a écrit:Vous voulez un blog ? OK : http://aube.b-blog.fr/

Ben voilà !! Et maintenant tu arrêtes d'encombrer le site avec ces bouts que plus personne ne lit, ou ne commente. Merci d'avance.

Ceux qui se sont aventurés sur ce fil ou qui m'ont répondu seront heureux de savoir qu'ils ne sont personne.
En fait, seuls des robots sont venus sur mon fil, alors que tous les autres sont visités par des humains.

j'ai dit : PLUS personne

ah les robots et leurs clics automatiques ! un rêve...

toujours à l'affût, hein ? mais pas trop vite pour répondre aux questions
à très bientôt ?
.

"Plus personne", j'adore. Tiens, je viens de lire sur libé un commentaire amusant : Les élections au PS prouvent que PLUS PERSONNE ne veut de Royal. Sans vouloir faire la moindre comparaison, je trouve que l'expression est excellemment trouvée. Il faut la faire breveter.
L'exagération est une figure littéraire (ça tombe bien) intéressante, à condition de ne pas en abuser ou en mésuser.

toi aussi tu aimes bien le ping-pong
on verra bien qui se fatiguera en premier

Ben déjà...
se dire qu'on ne répond plus

:-))

Sahkti a écrit:Ben déjà...
se dire qu'on ne répond plus

pas cool, j'aime bien éprouver ma propre résistance ;-)

mentor a écrit:

Sahkti a écrit:Ben déjà...
se dire qu'on ne répond plus

pas cool, j'aime bien éprouver ma propre résistance ;-)

Moi j'ai décidé de résister, je prouve que j'existe,
je cherche mon bonheur partout et je refuse ce monde égoïste :-)