Souvent, mais peu à la fois

Une drôle de jérémiade dont je ne sais pas tirer d'enseignement.

De moins en moins ?

Première lecture déroutante, quelque chose se dessine.
Deuxième lecture, des mots percutent, des phrases font mouche , le filigrane prend tout son sens, pour un texte pas anodin du tout.

cette lecture me désabuse , si c'est l'effet recherché c'est réussi

Mémoire et appétence qui flanchent, trop de détachement, vide culturel… J’essaie de comprendre. Je bloque. Mais le texte m’interpelle.
Il en ressort beaucoup de nostalgie.

Une touche de mélancolie dans ce texte qui ne lui permet pas de développer l'écriture grinçante et percutante vue dans d'autres textes et c'est quelque chose qui me manque un peu. Le sujet (le virus, le monde transformé, etc) est connu et j'en attendais dès lors un traitement plus innovant. Ce n'est pas vraiment le cas même si le potentiel est là, on sent que quelque chose se dessine, émerge mais sans vraiment aller au bout des choses.

Etait-ce un début de quelque chose Socque?

Toujours frippé de ne pas avoir saisi si le narrateur est totalement ou partiellement ennuyé. Une étude minutieuse du texte laisse à penser qu'il n'est pas si catégorique. Je relirai.

J'ai vraiment aimé.
Même si j'ai trouvé la fin un chouyasson trop longue.
Je ne sais pas si les rêves "atroces" d'avant ajoutent quelque chose- au contraire... (J'étais tellement heureux que je faisais des cauchemars toutes les nuits...)

Un petit texte original. Une angoisse, celle de perdre ses mots, ses références. Pas mal du tout !

Drôle d'écho, tout de même ; une scène très précise des Chaises de Ionesco m'est venue en tête, tandis que je lisais ce texte. Il aurait pu être parfaitement intégré dans l'atmosphère que je ne raconterai pas ici parce que ce n'est pas le sujet, mais dont je peux dire qu'elle dessinait très nettement une sorte de paradis perdu, dans un sentiment fait à la fois d'amertume et de tendresse.