Figures de style : Areva humanum est

   Il descendit les marches et sa braguette pour en sortir son pique-feu. Se pointant dans la chambre du motel quelques pas plus loin ainsi dépenaillé, il gueula : « Pour qui sonne le gland ? »
   Elle avait répondu : « M’est avis qu’il faudrait appeler un réparateur de câbles parce que là on joue pas dans le gros mais dans le court-circuit »
   Il n’y avait pas de gentleman farmer à l’horizon, ni autre part qu’à l’horizon d’ailleurs.
   Qu’est-ce qu’un gentleman farmer serait venu foutre là d’abord ?
   C’est bien une idée de lecteur ça, que de foutre un gentleman farmer entre deux autoroutes et une station essence. Station essence qui se bordait d’un motel dans le genre pas très classe, et dans ledit motel pas très classe ne traînait pas un seul lecteur de quoi que ce soit, même pas du journal du coin. Vu que dans ce coin là, de journal, y en avait pas. Ça intéresserait qui un journal qui parle d’autoroutes et qui ne parle que de ça, et qui page après page vous cause trafic, densité de bahuts, logistique, pression pneumatique, aiguille de compteur et plein de trucs mécaniques, et qui recommence tous les jours et qui recommençant tous les jours n'intéresse jamais un gentleman farmer parce que comme son titre l’indique : c’est pas son truc la mécanique et toutes ces choses.
   C’est pourquoi le gentleman farmer était resté dans sa ferme, à des milliers de kilomètres de là, préférant déguster son thé au jasmin et, de derrière sa fenêtre, regarder son blé pousser plutôt que de s’embêter à lire un journal qui n’existait pas et qui traitait de sujets qui ne l'intéressaient en rien.
   Et qui de fait ne possédait aucun lecteur.
   On le comprend.
   Elle ferma les yeux pour s’oublier dans les bruits de l'autoroute : bruits répétitifs, incessants de recommencements identiques : bruits de tête entêtants tétants tactiles le bitume et l’asphalte, et oublier la gloire de la honte : quelques billets déposés sur la table de chevet.
   Et oublier le bourrin, caracolant d’une culbute callipyge et qui dans une dernière claque lui éclate les côtes : Clac.
   En sueur, il se retira d’elle.
   Il avait le ventre mou et blanc.
   Il répéta fièrement : « Alors pour qui sonne le gland ? »
   Elle visa les billets sur la table de chevet, pensa : l’incertitude du destin a quelque chose qui tient de la promesse.
   Celle de ne jamais s’en sortir.