Pour en finir

L'estrade est vigoureuse.

Dans l'air pâle et dur et froid,
(un ciel d'acier où plus rien ne glisse),
comme d'autres sillons de bave,
il y a la mère qui laisse sa trace.
Face à la mer qui galope et se conjugue en surprises,
elle draine un peu d'oiseaux, morts là comme des trophées désireux de s'offrir,
et s'envole timidement.
De pire
en
pires,
il y a l'air, toujours pâle et dur et froid, s'efforçant de briller,
de sauts
périlleux
en péril,
qui périt d'amertume dans les gouffres d'une voix.

La mère est pleine de vides et n'a de souvenirs que des griffes :
elle veut ramper comme un leurre.

Un bonheur est un contentement ;
un contentement est vivace.

La mère laisse sa trace confuse noire glauque rouillée de rires forcés
d'enfants qui ne l'aiment pas
de haines un peu trop lasses
d'un vent un peu trop là
de mers sans vigueur.

(l'envolée est un miroir translucide qui camoufle la fuite)

Votre poème me laisse perplexe.
Il me touche, parce que je suis mère, notamment la dernière strophe.

La mère laisse sa trace confuse noire glauque rouillée de rires forcés
d'enfants qui ne l'aiment pas
de haines un peu trop lasses
d'un vent un peu trop là
de mers sans vigueur.

J'aurais besoin de le relire un autre jour...

Merci à vous lu-k.

Une insistance et un aspect sombre qui m'ont moins plu cette fois, m'ont paru moins fluides.

Coup de coeur ceci dit pour:
De pire
en
pires,
il y a l'air, toujours pâle et dur et froid, s'efforçant de briller,
de sauts
périlleux
en péril,
qui périt d'amertume dans les gouffres d'une voix

Sorti de la page 29, j'aime bien ceci de luke skywalker.