Mornes Mornings Mornington (11)

Ici l'Episode 10


Good Morning, Mornington

Je suis à New York. Grande ballade à Central Park ce matin. Ecureuils familiers, amoureux tranquilles, traders fous. Je n’ai fait que penser à vous. Je ne dois pas, je sais. Vous m’avez demandé de t’oublier.
Je ne peux pas mais ne vous inquiétez pas, quand vous serez mort, Mort, le temps fera son œuvre comme moi la mienne.

Je suis passée à la galerie. Ils ont vendu toutes mes toiles, un succès fou et cet après midi, j’ai une interview avec le New York Times.

De quoi vais-je leur parler ? De la haute solitude de l’acte créatif ? De la littérature tombée en désuétude…De l’artiste qui ne pouvait plus se voir en peinture ? Qui s’emmêlait tant et si bien les pinceaux qu’elle s’est mise à en pincer pour vous ? Pfffffff …j’en frémis d’avance…le mythe tout mité de l’artiste mots dits qui voulait vivre vite et mourir jeune….(ressuscité d’entre les mots après vous avoir rencontré Mort…)

Des lieux communs Mortimer…Je ne suis traversée que de silences….silence insensé…décès assumé…
sentiments indicibles… déroutantes amours …. saloperie impossible …Darling, attendez…
Seul m’importe votre regard sur mes toiles , je vous ordonne de rappliquer ici dans la semaine avant qu’elles ne partent toutes , éparpillées aux quatre coins de mon indifférence. (Je suis déjà sur une nouvelle série qui mobilise toute mon énergie et mon attention)
Et puisque vous prétendez nous interdire de nous revoir, passez à la galerie incognito. Je n’y serai pas. Vous avez sept jours.

17H Ouf ! Les critiques du Times viennent de décamper, nous avons échangé quelques pensées fumeuses, fumé ensemble l’opium du people ! Le mien est fameux, je vous en bourre une pipe , l’heure du thé pour nous n’a-t-elle pas toujours été sacrée ?

Oui , ça les a frappés cette série sur l’homme qui meurt rempli de paroles (de la parole des autres ?) dans un silence étourdissant…. cet homme qui meurt de l’amour des hommes dans les bras de celle qu’ il aime…ils ont adoré ce mélange de personnages figuratifs et de mots jetés comme en pâture…ils ont dit : « un cri » …pictural scriptural crypté sans doute mais pas lacrymal ,n’est ce pas, Mort ?!
Hum, sortir ses tripes et n’y trouver que des mots entremêlés. Une allégorie de la Mort qui se nourrit de la vie et de nos pensées avant même qu’elles ne soit digérées ?
Je n’ai pas vendu celui où on la voit qui monte un escalier en colimaçon jusqu’au ciel , jupes relevées, attirant ainsi ses victimes ? Je vous la réserve. Elle fera bien dans votre boudoir, là où vos patients impatients de vous raconter leurs dernières histoires de cul et de cœur attendaient que vous veniez les chercher.

Nous aurons vécu une drôle de vie Mornington, ensemble, décalée, décalquée…un repli secret de l’espace temps…où nous avons eu malgré tout le temps de nous dire l’essentiel…n’avons-nous pas eu le temps de nous aimer follement ?

Quand vous m’aviez fait cet aveu, proposé d’arrêter cette correspondance car vous étiez fou de moi depuis le début, et déjà malade , vous saviez , non , que je l’étais de vous et déjà en cours de guérison ? (Comme si seules les amours interdites étaient en mesure de me redonner le goût de vivre… je souris en pensant à toutes ces lettres où nous tentions de jouer notre rôle….moi la suicidaire, vous le bon vivant , où j’écrivais n’importe quoi pour ne pas te dire ce que je ne t’écrirai jamais…)
Pourtant tu avais peur Mort, de ma mort , j’aimais te faire peur, avoir ce pouvoir sur toi, vous faisiez semblant de me soigner et vous étiez perdu
Eperdu tu avais peur de me perdre déjà et moi qui au début ne voulait que vous gagner à ma cause ….désespérée enfin je le croyais.
Rappelle toi , j’ étais venue vous voir parce que j’étais folle d’un autre….
J’ai peur à mon tour que le remède soit pire que la maladie. Puisque maintenant je sais que je vais vivre.
Et vous mourir. Foutue saloperie…

Je crois que je vais rester ici…envie de voir cette ville couverte de neige...envie de vous raconter…
Tenez encore quelques mois , Darling, peut-être quelques années.
Définitivement ,votre
Elise
(moins que jamais ton ellipse)

PS : Malgré ton interdiction de nous revoir, rien ne pourra m’empêcher de débarquer pour de vrai dans ta vie….hum dans ta mort ….quand je l’aurai décidé.

DEUX ANS PLUS TARD

« Claire Château a écrit un recueil de lettres totalement imaginaires…entre un psy amoureux qui meurt du sida et une patiente, jeune artiste suicidaire qui survit . Mourra- t -il , vivra- t- elle ?
Nous garderons le suspense vivant, bien entendu .Puisque nous conseillons à nos lecteurs de s’intéresser à cette œuvre, œuvre qui du reste a retenu l’attention de nombreux jurys de prix littéraires. »

Hum, Claire Château ! Mornington sourit. C’était un nom à se retourner dans sa tombe (dans les catacombes d’un château en Espagne) ! Elle était culottée d’avoir écrit un roman épistolaire sur leur histoire. Sous ce nom ridicule. Elise Blueseinstein était un nom autrement plus évocateur .Mais elle avait besoin sans doute de ne pas mêler son aura de peintre en vogue avec cette nouvelle activité. Il reposa son journal .

Il la vit qui arrivait en courant.
-« Désirez vous un cookie, Elise ?
- Oui »
C’était leur mot de passe.
Depuis qu’ils vivaient ensemble, à New York, elle continuait à lui écrire.
Plus qu’avant : une lettre chaque jour.
Parfois il répondait, parfois non.
Elle avait dit oui. Sa nouvelle missive était prête. Prête à être dévorée par son lecteur préféré, son lecteur particulier, très particulier.
Il irait la chercher la chercher. Dans leur boite aux lettres. A l’heure du five o’clock tea .
Leur façon de continuer à dialoguer. Ensemble et séparés. Assumant leur solitude respective, irréductible, leur liberté et leur amour tout aussi sauvages, leur passé , leur présent .

Leur façon de rester en vie.

Quelle chute ! Mais quelle chute ! Ah que oui ! Je suis une incorrigible romantique, ma chère Claire Château le dernier tiroir du Bonheur du jour d'Elise était parfaitement rangé.

Bonjour Rebecca,

Superbe ...
Des maux jetés sur la toile comme des mots lancés sur le web et des phrases si bien cassées que l'on ne doute pas qu'il ira la chercher la chercher ...
Une correspondance comme une montée de l'escalier ... jusqu'au ciel !

Caresses et bise à l'oeil,
midnightrambler

Ha ! Comme je la quitte à regret cette Claire-Elise qui m'a si souvent agacée et attendrie tout ensemble !

Comme si seules les amours interdites étaient en mesure de me redonner le goût de vivre…

Quelle belle lucidité ! Comme elle pourrait en remontrer à plus d'une sous ses airs fofolle !

Une pirouette qui est du grand art cette fin ! Maintenant, je vais attendre la version-papier ... Il ne s'agit pas de te dégonfler Rebecca !

Une belle preuve d'amour que cette fin romanesque. Oui, je suis d'accord avec Arielle : une version papier pour clôturer en beauté cette tendre histoire d'une amitié amoureuse.

Le "deux ans plus tard" m'a vraiment surprise. Beaucoup aimé cette dernière lettre et l'idée que, même s'ils vivent ensemble, ils sont tout de même séparés. Une sorte de solitude partagée, en somme.
Il faudrait, à présent, que je relise l'ensemble de ces lettres.
Gros coup de coeur pour ces passages intempestifs du "vous" au "tu".
Mon romantisme à moi, cependant plus jusqu'au-boutiste, regrette un peu cette fin assez heureuse ( assez, parce que bon, il est malade mon petit Mort... Désolée, Elise ! ^^ ).

Comme le propose judicieusement Arielle, une version papier serait à cogiter ferme !

belle dernière lettre, celle que je préfère, je crois. Les vous au tu sont parfaitements tirés et font mouche. Je suis un peu plus rétiscent s'agissant des jeux de mots trop faciles (mots-dits).
l'épilogue est sobre et en harmonie avec la correspondance.
merci pour cette lecture, rebecca, lecture que je n'aurais pas commencé si ça n'avait été toi
et je ne la regrette pas

J'avais lu le premier qui ne m'avait pas franchement emballée. De coup je n'ai pas lu les suivants et puis, je ne sais pourquoi, j'ai lu celui-ci qui fait que j'ai envie de lire les autres finalement. C'est compliqué la vie.

Elise est passée de la figuration aux mots, et des mots à la figuration.
Morte à la peinture pour « ressusciter d’entre les mots ( belle trouvaille !) et renaître à la peinture. Il fallait passer par le purgatoire des mots.
Se coucher sur la toile ne pouvait suffire, il fallait s’allonger sur un divan, écrire à mort, s’accoucher dans les mots, pour revenir enfin à la toile, devenir star étoile de l’art pictural. Ce n’est pas un simple aller-retour. La peinture s’est enrichie de la parole ; en un « pictural scriptural », elle est plus parlante ; et la parole est devenue plus figurative. Chacun des deux arts emprunte à l’autre ce qui lui manque. Chacun s’enrichit des pouvoirs de l’autre. C’est dans ce dépassement dialectique des deux arts qui s’unissent en elle qu’Elise renaît à la vie et à l’amour. Mais il lui aura fallu passer, tragiquement, par la mort. Désormais, elle aime Mort à vie.

Toute cette histoire se termine, de façon peut être un peu hâtive. Tu pourrais, Rebecca, lui donner plus d’ampleur et de longueur, jusqu’au format d’un roman épistolaire.

PS : je réfléchis à un texte à propos duquel tu pourrais « m’exécuter », perpétrer le froid « nice-crime » que tu m’as promis, et qui ne me laissera pas de glace. Par lequel tu pourrais m’ « éreinter », me décomposer, peut-être même me mortifier !