Alinéa

Loin, à l'écart de ligne, sans horizon ; blanc, profondément blanc ; là.
Déraison. Dans l'alinéa.

Une anomalie dans ces jours flétris quand la vie se penche par-dessus les mots de l'existence. Franchi, le parapet du monde, ce fut la chute dans l'au-delà blanc. Anomalie. Alinéa.

David, apostille bleue, couvert d'encre et de poussière, peu à peu se dilue dans le blanc, profondément blanc. Sa vie ne tient plus au fil des mots. Sa vie. Basculée.
En errance dans les passages décolorés, dans les passages à vide, loin des proses denses, touffues, forêts de pages des romans du monde.

Héros anéanti, insignifiant, plus là, au cœur des péripéties, des histoires, des aventures en vies exubérantes, pétulantes, dans la faconde universelle : il n'est plus là, il est l'a de l'agraphie, l'a de l'anonymat, l'a de l'apathie.

David, dans l'alinéa, en retrait, dans un renfoncement, devant une droite ligne d'existence. David, sur plage blanche devant les rives écrites où viennent mourir les flots des mots, l'onde des paragraphes alignés, l'écume des textes aux lettres océanes, vaguelettes au langage de clapotis.

Impavide, dans le cercueil blanc des temps morts, il sent sa vie se dissoudre dans la pâleur de l'espace où, bientôt, diluée, elle ne laissera nulle trace, abolie.

Aline, elle, suit le chemin des r, s'est libérée de l’ o où parfois elle s’abîme, silencieuse, sans trémolo, dans ce néant creux de la lettre, au centre sourd du mot, fosse claire, béante.
Elle se tient là, sur la majuscule d'une heure nouvelle, sur la cime d'une chaîne de monts aériens en sommet acéré, tout en haut, en pointe, sommet de l'A.

Penchée sur l'alinéa, Aline, là, tend la main. Aline sur le pic de l'A, sans glisser, amarrée à la vie,
arrimée à toute présence affirmée, grand oui pour la vie en toute existence, en toute clarté. Aline est là, sans tralala.

Sans vertige, penchée.
Teint livide, lèvres pâlies, mais ciel clair dans ses yeux agrandis, acuité à rendre limpide toute opacité, solaire toute intensité, à dissiper tous nuages. Aline, penchée sur le gouffre blanc, sur les nues tombées en bas, dans l'alinéa. A tendre une main.

Le vent souffle dans sa robe avenir, sa robe blanche, il souffle dans ses cheveux noirs ondulants,
enroulés en boucles, liaisons de lettres, de toutes les lettres, mèches longues et fines. En écriture, longue chevelure. Cheveux tressés de chimères en fines pointes d'idéal, en fines pointes cristal, lumière. Coiffe en multitude d'ondes capillaires, coiffe d'univers. De la racine du monde aux pointes imaginaires, les mots en mèche, de connivence, en intelligence, pour tout dire.

Néanmoins, elle est là, Aline au bord de l'alinéa.
David en plein cœur. Avide d’affinités, épris d’alliances, affamé d’entrelacs.

Il y avait eu des mots entre eux.
Une ombre. Un intervalle entre deux univers unis dans une même lumière. Un chaos, une bousculade d'aléas dans une vie nouée de braises et de soies.
Néanmoins, elle est là. Néant moins.

En attrait vers le dernier trait, la dernière trace, avant le temps qui efface.

Sauver David perdu dans les marges, dans les déserts blanchis, sans âme qui vive à l'intime des mots, des verbes, des substantifs, des infinitifs.
Aline tend une main, lettrine fière, majuscule, dans le fond du blanc, Aline, sur fond du silence.

Aline, en ligne de courage, sereine, sans alarme, sans amertume, avec ardeur, avec âme. Dressée sur l'A, main tendue, la vie au bout des doigts, incandescente. Elle est l'a de l'appel.
l'a de l'amie, l'a de l'amante. En infinie affinité, attirance immense, en amour perpétuel.
Line à l'initiale d'elle-même. Aline sur le sommet de la chaîne où prennent source les premiers linéaments d’un roman, d’où s’étirent les fines fibrilles des liens qui lient les lettres et la vie.

David tiré de là. Délivré des flocons blancs d’un néant.
Il sera l’e muet, voyelle volubile pour la nommer toujours, elle ; la voir elle, toujours, en pointe des filaments tressés d’une écriture aux passages clairs, sans vide.

D’accord. Simplement accordés, désinences, dans le corps à corps des paroles enlacées.
Ils iront mot à mot, aux pas linéaires des liaisons, aux vocabulaires des phrases accortes et vives, à dire les paroles des amants, sans vide et sans néant, sur les courbes lisses et minces des capillaires univers.

Maline , Aline , avide de romance, qui sauve son David au bord du vide!
Jolie cette rêverie échevelée !

Je ne t'avais jamais lu et je suis très agréablement surpris par l'originalité de ton texte. Une belle "poésie en prose", tu fais parler une photographie du néant, tu lui donnes un relief, une grande profondeur, tu l'habilles de tout ce qui pourrait ressembler au final à une vie. J'aime beaucoup, bravo =)

J'ai appellé mon vieux ''Robert" pour être sûre du sens d'Alinéa, qui est donc du sexe masculin et qui indique le début d'un paragraphe en retrait de la ligne précédente.
Aline est là, c'est écrit. Elle et sa force me plaisent.
Le reste est poésie, n'est-ce pas ?

Virtuose! Ca semble s'écouler de source. Pure poésie!

Je n'oserai commenter ce texte sinon pour dire bravo .

Désolée, Louis, j'ai décroché bien avant la fin... ce que je lisais ne m'a pas plu, je l'ai trouvé maniéré, chichiteux, un jeu gratuit sur les sonorités. Un texte vide et vain, répétitif, à mon avis évidemment. Curieusement (tant qu'à se mettre un auteur à dos, autant s'en mettre deux), votre texte m'a fait penser à l'écriture de Rebecca, dans ses, pour moi, mauvais côtés.

Salut,

Toujours ce jeu trouble qui oscille entre les sonorités, les associations, glissements, voire dérapages d'idées... Ces petites touches, pointillistes, qui finissent par composer une toile où on peut se perdre, soit avec inquiétude, lassitude, soit avec nonchalance et plaisir, ce qui fut le cas en ce qui me concerne.

De la belle ouvrage. J'eus cependant la curiosité d'en savoir plus sur la pathologie du personnage, que je n'arrive pas à cerner. Il "coince", certes, est en manque d'inspiration. Mais d'autres traits révélateurs lui eussent donné plus de consistance. Idem la donzelle. Ils sont un peu abstraits tous deux. Mais que c'est joliment écrit, comme toujours, alors on suçote le bonbon, en se demandant tout le long quels différents goûts il révèle, quels en sont les secrets parfums.

Ubik.

J'ai devant les yeux une jolie page d'un manuscrit ancien orné de ses lettrines artistement nouées et délicatement rehaussées à l'or fin.
De la dentelle, Louis, le plaisir des mots pour les mots et il est grand pour le lecteur aussi bien que pour l'auteur ! De la belle ouvrage mais c'est un plaisir esthétique, un peu froid ...

Des sonorités très poétiques au service d'un symbolisme décliné d'habile et élégante manière. Une écriture maîtrisée pour dépeindre ce monde visible et invisible qui constitue un tout.
J'ai, au début, craint que sur la longueur, les effets sonores lassent mais il n'en est rien, car l'histoire a un sens qui se détache progressivement et un rythme efficace qui met l'ensemble en valeur.

J'aime cette image: dans le cercueil blanc des temps morts et ceci me parle tout autant: Aline au bord de l'alinéa.

Un texte que j'ai apprécié, beaucoup, Louis.