Destination modifiée

Les matins quand le froid mord,
Dans le creux de tes remords,
Il est à peine la place
Pour ma main que ta main glace

Un mardi morne et morose
Tu mâchais ta mèche-prose
Et je mimais tes mi-mots
Tout en faisant couler l’eau

Les cent songes de ta mouche
Cherchent les cellules souche
Le potage potiron
Tourne en rond potimarron

La tanche flanche au fil floche
Du fleuve fluorescent
Réacteur à particules
Qui nous colle aux molécules

Un voyage émulation
Avant l’évacuation
Pourquoi pas Constantinople ?
Un périple en couple souple

Randonnons au Mercantour
Oxygénons le radon
Sous nos pas crissent les quarks
Et les écrevisses craquent.

Taire no bile – Tricot stérile
Les barils sont un péril
Le maïs est transformé
Par mutation spontanée

Dans la soupe ébullition
Ton œil sage lit Carthage
Invitation au voyage
Destination modifiée

Sur ton nez je lis le lit
Sécrétions à l’estragon
Baisers décontaminés
Créations récréation

Sur ma peau grain de café
Nous irons à Santa Fé
Nos corps transgéniques nagent
Nous n’irons plus à Carthage

Tu as l'art de surprendre le lecteur Akinorev. Voilà que je commence une lecture sage avec ces vers beaux autant que prometteurs :
Les matins quand le froid mord,
Dans le creux de tes remords,
Il est à peine la place
Pour ma main que ta main glace

et que je me retrouve à m'entortiller la langue autour de tes mots en pleine dénonciation transgénique. Je soupçonne certaines subtilités de m'avoir échappé. Mais crois-moi, j'ai bien aimé que tu secoues le cocotier et dépoussières certaines formes poétiques.

Et puis : ravie de te revoir de toute façon :-)

Ces sonorités qui virevoltent me plaisent bien, mais de ci de là, il me semble que le procédé se sent un peu plus, voire un peu trop. Sans doute la conjugaison de sons délicats tels ace, rose, ron... accumulés dans un seul et même texte, sur une telle longueur.

Ceci dit, j'aime bien quand ça tourne comme dans:
Le potage potiron
Tourne en rond potimarron

Alors mon oreille s'est tout de même bien amusée.

Je ne vois guère qu'un sourire à proposer en guise de commentaire. Malicieux et intelligent, ce texte.

Que l'absinthe est amère quand l'absente est sincère...
Vérité, mensonge iconiques, les cent songes de Véronique.

Malgré la surabondance des divers jeux de mots qui assomme un peu, et la première strophe - inutile à mon avis - j'ai apprécié ce poème qui bouscule formellement les idées reçues.