Gestation

Un battement végétal
une gestation prolongée moins chaotique.

Une marche à débroussailler
entre racines et humus
Des trouées imbriquées s'égarent
des allées se ferment.
Tout est piégé englué
zébré de blanc et d'impossibles.


Le trop lointain fascine.
Dans l'invisible
c'est un tracé nostalgique
une attente peut-être.

On est seul
dans la jouissance des mots.
Ils fusent en geysers
en envolées
en flux en thyrses
en charpentes en nuages…


On est seul
dans la jouissance de l'acte d'écrire.
De loin une courbe parfaite
de plus près un patchwork
mal ajusté.

Des voies de mer
coupées de l'horizon,
espaces où se brise la lumière abusée.
Nulle douceur pourtant
seule l'ossature à nu
la rencontre tragique des mots
et d'une réalité trop longtemps masquée.

Ici
contre l'inachevé ou la finitude
une page lisse.
Silence extrême où flotte l'indécision.


Bientôt des mots-murailles
dressés comme des pieux
et le lent travail d'usure
pour qu’enfin naisse
le rouge
dominé.

C'est bien foutu, je ne dis pas le contraire, seulement ni le sujet ni son traitement ne me transportent... Je trouve l'ensemble lisse, léché, plutôt banal.
Une tentation vers le pathos, le dramatique cliché à bon marché, qui m'agace :
"la jouissance des mots.
Ils fusent en geysers
en envolées"
"la rencontre tragique des mots
et d'une réalité trop longtemps masquée."
"contre l'inachevé ou la finitude" (vocabulaire psychologisant, prétentieux, qui me hérisse)

Le début (jusqu'à "attente peut-être") est pour moi plus intéressant, plus énergique.

Emporté à souhait avant le regard de l'autre, la jute des verbes et des espoirs tendus vierges de tout commentaire.
Sans doute le plus jubilatoire ?

Thyrses, après geysers, envolées, flux, me gêne, une cassure dans l'explosion d'un jaillissement, qui par ce simple mot se trouve emprisonné dans le fini d'une grappe de... lilas par exemple.

Et non, ce vouloir l'écriture, sa gestation, sans cesse torturée, finalement, ça me laisse sur le bord de la route. Et ces mots murailles, dressés comme des pieux, ce rouge, à croire que les mots devraient toujours être écrits avec le sang. Notre sang. Basta !

Alors, si je reconnais une réelle qualité à la forme, je n'aime pas le fond. Mais ça, ça vient essentiellement de moi... donc...

Une petite explication pour tous mais surtout pour Réginelle, si elle peut comprendre.


Qu’est-ce qu’un thyrse ? ... physiquement ce n’est qu’un bâton, un pur bâton, perche à houblon, tuteur de vigne, sec, dur et droit. Autour de ce bâton, dans des méandres capricieux, se jouent et folâtrent des tiges et des fleurs, celles-ci sinueuses et fuyardes, celles-là penchées comme des cloches ou des coupes renversées. Et une gloire étonnante jaillit de cette complexité de lignes et de couleurs, tendres ou éclatantes...
Le bâton, c’est votre volonté, droite, ferme et inébranlable ; les fleurs, c’est la promenade de votre fantaisie autour de votre volonté ; c’est l’élément féminin exécutant autour du mâle ses prestigieuses pirouettes. Ligne droite et ligne arabesque, intention et expression, roideur de la volonté, sinuosité du verbe, unité du but, variété des moyens, amalgame tout-puissant et indivisible du génie, quel analyste aura le détestable courage de vous diviser et de vous séparer ?

Charles Baudelaire "petits poèmes en prose"


< Merci de respecter la "règle" de réponse aux commentaires à l'endroit adéquat, même sous ce pseudo de jaon doe.
Précisons également que ce pseudo ne devrait pas servir à répondre mais seulement à poster un texte de façon "provisoirement" anonyme.
La Modération >
.

heu... oui... Réginelle peut comprendre même ça. Étonnant, n'est-il pas ?

Merci pour la définition "baudelairienne" de thyrses. Qui manquait à ma culture.

Effectivement, après l'avoir lue, voilà que comme par magie, cette notion de cassure se dissipe, adieu la "finitude" de la grappe de lilas.

Merci encore !

Le début du texte m'a paru plus faible que le centre et la fin que je trouve plus aboutis, plus intéressants aussi parce que symboliquement porteurs. Les images dépeintes me plaisent pour tout ce qu'elles ne disent pas mais aussi pour cette violence sous-jacente que je crois deviner.

J'ai un petit coup de coeur pour:
Bientôt des mots-murailles
dressés comme des pieux
et le lent travail d'usure
pour qu’enfin naisse
le rouge
dominé.

Celui-là aussi, et encore une seule chose à dire, quelle beauté !

Merci à vous sahkti et Méliaduse.
Je m'aperçois que j'avais oublié de revendiquer la maternité de ce texte. C'est chose faite : je vais vérifier les autres... pour le catalogue !

dusha a écrit:Merci à vous sahkti et Méliaduse.
Je m'aperçois que j'avais oublié de revendiquer la maternité de ce texte. C'est chose faite : je vais vérifier les autres... pour le catalogue !

J'aime beaucoup comme l'auteur le fait ici qu'on mette en question le fait d'écrire; ici on se demande si c'est vraiment une ressource, si le fait même de produire ne contient pas en lui même une usure qu'il aurait été plus judicieux d'éviter de vivre: oui écrire c'est comme vivre, ça fait mourir, surtout quand on écrit aussi généreusement qu'ici (la vraie belle poésie exige un minimum de générosité)Mais vivre et écrire :Que voilà le vrai magnifique pied de nez à la mort (qui advient quoiqu'il en soit...)Ecrivez encore de belles choses comme ça, s'il vous plait.

Henri, à part un texte perdu dans les archives, tu avez trouvés tous les textes que j'ai déposés sous le pseudo commun de Jaon Doe.
Je vous remercie, vos commentaires m'ont touchée. A bientôt peut-être ici... ou ailleurs !