C’est en cul de basse fosse que je vis à présent...

C’est en cul de basse fosse que je vis à présent,
Entouré de ces femmes qui furent, l’espace d’un instant ou d’une vie, mes épouses à jamais.

Et l’avilissement lent du temps que tout efface a fait de mon passé un aïeul anodin. Je chante ces histoires que ma mère me contait et j’oublie peu à peu la rythmique archaïque dictée par l’amour mort. Chaque respiration, en définitive, précède la suivante : une seule compte, celle qui n’enfantera pas sa sœur : jusqu’à elle j’attends. Impassible j’attends, agenouillé j’attends et mon cœur qui se dresse. Dans mon cœur se dessine un sexe d’ange, une licorne, un soleil noir, un présent agréable. « Combien ces dessins sont beaux ! », me dit l’enfant si bien connu que j’ai couvé en mon sein même, ébahi par les sons tintinants des chimériques cloches… et sachant cependant qu’il me ment, je caresse son visage acnéique et imberbe. Affectueux. Nostalgique.

Assis à la terrasse d’un café, lisant un livre pour épater les jupes qui passent sans se retourner, je vois mes pensées s’égarer dans l’asphalte, sous les talons qui claquent. Une de mes mains soudain semble vouloir quitter le poignet qui l’enserre, et s’égare et me mord dans un geste serein, attirant sa consœur. Et je laisse faire ces serres acides et furtives, dont les ongles témoignent les amours et le sale. Le doux mélange salé des humeurs et du moite, de la glaise et de l’âcre. Tournant les pages d’un mou pamphlet sans crachin, j’enivre une bedaine par mes soins négligée, j’offre à mon passé mort une funèbre pompe et je dicte un roman à ma mémoire fragile.

La roue irrésolue des sentiments qui passent.

Je sais coller les mots si je veux ton regard :

un temple aztèque fait de mes mains
l’écueil du temps inexorable
un méandre l’égare, un sourire qui se trompe
ton cœur qui balbutie
une arythmie cardiaque
et c’est un château fort que la marée efface
une année suivant l’autre
au nez des amours mortes.
le phœnix parfois peut renaître de ses cendres
et moi lécher ton sein.

Et pourtant je déchire les manuscrites traces dans l’air du temps moleskiné d’un cahier froid qui unissait dans le passé deux êtres ignares ; naïfs et beaux dans ce passé.

Je connais l’assassine d’un sourire insolent, criminelle impunie, complice du cadavre et je regarde un chat (pied-bot, prénom inca) et dans mon songe l’un comme l’autre ouvrent les yeux et recouvrent raison, parlent enfin.

Et soudain dans la rue de ma triste terrasse, chacun chante à tue-tête la chanson de ma mère, dans sa propre cadence.

Mais dans la ligne humide qui démarre aux pupilles et coule aux commissures se reflètent des jambes au galbe imprononçable, à la frivole ligne. Et mille papillons morts en mon cœur batifolent : c’est vous deux que je veux !

Beaucoup d'allure. Je trouve violent ce rythme permanent d'alexandrins "prosaïques", mais enfin ça a de la gueule, je ne dis pas le contraire !

Mon commentaire va être bien pauvret, levaran, parce que je ne trouve rien à redire à ton texte, qui me plaît et me touche beaucoup. J'apprécie la magie de certains mots et des images auxquelles ils donnent naissance, tout comme j'aime la violence qui sourd de tout ceci, puissante et pourtant si discrète. L'ensemble est élégant, presque racé.
Bref, tu auras compris, j'ai aimé.

Prisonnier de soi-même, j'ai aimé cette lecture. L'impression de voyager de l'intérieur avec des incursions dans le réel.

Un beau premier jet qui ne demande qu' à être revu, corrigé, fignolé, mis en page comme il se doit.
Une frustration de ne pas avoir le produit fini sous les yeux, entaillé de ses extravagances genre Moleskinée
de ses redites genre cœur, au hasard parmi la vingtaine de points noirs qui nécessitent l'usage du tire-comédon.