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igloo26 a écrit:< En sus de la cagnotte "gros mots", on va instaurer une cagnotte spéciale igloo26, elle sera vite pleine... ;-) >

coline Dé a écrit:Pierre-Henri risque d'entretenir une confusion...

igloo26 a écrit:Génial...Merci Modération!

< En sus de la cagnotte "gros mots", on va instaurer une cagnotte spéciale igloo26, elle sera vite pleine... ;-) >

Spoiler:

« UJJP » Ça signifiait simplement « Un Jour Je Partirai ». C'était puéril, pathétique même, mais je l'écrivais sur toutes mes feuilles depuis déjà deux ans. Parfois discrètement en haut d'une page, dans la marge, ou bien en grand, calligraphié et orné de multiple symboles qui n'avaient un sens que sur le moment. C'était exactement ce que je faisais, le plus bel « UJJP », et je fuyais, loin de toute chose. Je m'envolais dans notre pays de Cocagne, dans ces plaines et ces chants où courraient nos voix, où nos jeux s'animaient autrefois d'images colorées, où les lois du regard prenaient le dessus sur celles des mots. Les histoires s'écrivaient dans des cabanes de bois, ces mêmes cabanes où nous bâtissions nos rêves en terre humide, nous y donnions vie à nos frustrations, nos petits malheurs qui dans un tour de passe-passe s’habillaient de joie. Avec ces sourires et ces rires cohabitaient parfois quelques fausses colères dont le parfum trop commun rappelait nos maisons. Nous les chassions, nous en faisions des oiseaux de papier qui gâtaient notre paysage.
Je fus brusquement tiré de ma rêverie.
Pas de sang sur mes genoux.
Pas de regard vide, les cris s'étaient tus, et un silence inattendu petit à petit me glaçait le sang. Je frissonnai. Mes bras, mes jambes, mon corps, tremblaient, j'avais froid et chaud en même temps, un pincement se hissait de ma vessie à mes poumons. Je me levai, les regards se tournèrent vers moi, le professeur cessa de parler. Les couleurs de la salle de classe semblaient fondre tandis que tel un écran mal réglé, chaque geste, chaque mouvement se multipliait en centaines de traces floues. Les voix n'étaient plus que de lointains bourdonnements, et un voile marron puis noir se déposa sur mes yeux. Rien n'était plus comme avant, impossible de comprendre ce sentiment qui peu à peu envahissait mes membres, grimpait à mes muscles, à ma chaire, pour venir se loger dans mon crâne de plus en plus douloureux.
Quelque chose tomba.
C'était moi.
Ma mère s'était suicidée.


Quelqu’un me parlait. Du moins, j’entendais une voix. Des mains me tenaient. Mes yeux étaient ouverts, pourtant impossible de distinguer quoique ce soit. Quelques formes, des contours essentiellement, j’étais dans un brouillard opaque, mes pensées aussi étaient dispersées. J’étais un enfant et malgré mes bleus, son regard vide et son sang, je me croyais invincible. Mon corps m’appartenait, j’en étais le maître absolu, si je ne contrôlais par mon destin je me contrôlais au moins moi-même. Il n’en était rien, et je m’en rendis compte pour la première fois ce jour là. Personne ne savait la raison de ma chute, mais à mesure que fuyait le flou, tout devenait plus clair. On voulut me relever. Je refusai. Je n’étais pas prêt. Le sol était froid. C’était une sorte de lino couleur chêne, ça puait le plastique mais c’était confortable. Mes mains tremblaient, leur couleur blanche me rappelait ma mère, ma mère, était-elle un fantôme ?

Un fantôme...

Il m’arrivait encore de me remémorer cette scène, se déroulant peut-être six ou sept ans auparavant. Nous habitions encore Quimperlé, près de l’Isole qui se mariait à l’Éllé pour devenir Laïta. Nous étions tous les deux, sur la terrasse, sous un ciel bleu, en train d’admirer l’herbe verte, les fleurs que nous venions tout juste de planter, et derrière les buissons entourant notre jardin, on entendait couler la ria qui calmement s’en allait rejoindre l’océan. Je ne le connaissais pas encore, j’étais sur les genoux de ma mère, les miens n’avaient pas de sang. Occupés à notre séance câlins habituelle, nous rions, et nous parlions de tous les sujets sérieux qu’un enfant de mon âge pouvait aborder. Je me souvenais de son visage maternel et songeur sous la lumière du soleil qui déclinait à l’horizon. Je me souvenais de sa douceur, sa tendresse, de la chaleur de ses bras. Son sourire aussi, son sourire qui n’illuminait plus son beau visage depuis que le mien avait disparu dans une flaque rouge, et bleu.
“Pourquoi papa et toi vous vous faites pas de bisous ? Lui avais-je demandé ce jour là.”
Elle avait rigolé, mais sans me donner de réponse.
“ Tu préfères papa ou moi ? Avais-je insisté.”
Là encore, elle s’était contentée de sourire, et m’avait serré de plus belle dans ses bras.

J’entendais du bruit, beaucoup de bruit, on parlait, on s’affairait, on chahutait. Des voix masculines, graves et des bruits de métal, de tables et de chaises qu’on pousse. Je sentis à nouveau deux mains, non quatre mains m’agripper et me soulever. J’avais toujours chaud et froid, des fourmis sur le visage et sur mes bras que je n’arrivais pas à bouger. Un homme agita ses mains devant mes yeux, je voyais à travers.

“Qu’est-ce... tentai-je de dire”
Je réunissais toutes mes forces tandis qu’on me conseillait de ne pas parler.
“Qu’est-ce qu’il se passe ?”
Je ne comprenais pas. Tout semblait sortir d’un rêve ambiguë. J’étais maintenant dans une chambre d’hôpital. Il ne s’était rien passé entre temps. Je croyais être encore dans la salle de classe. Ou sur les genoux de ma mère.
J’essayai de me redresser. Impossible. L’homme s’assit sur mon lit.
“Est-ce que tu as pris un petit-déjeuner ce matin ? me demanda-t-il.”
Bien sûr que non. Je n’y avais même pas songé.
Mon “non” ressortit plus comme un “hoan” tant mes lèvres étaient pâteuses. Il soupira, écrivit quelques notes sur un calepin et se leva.
“On a essayé de contacter tes parents, est-ce que tu connais un numéro de portable sur lequel on pourrait les appeler ?”
Sa phrase était trop longue, je ne répondis pas. Il toucha mon front et se dirigea vers la porte de la chambre.
“Ma mère. Lui dis-je”
Et je pleurai.

Mon père n’apprit la terrible nouvelle que dans la soirée, lorsqu’il appela la maison, et qu’en pensant tomber sur ma mère, se fut un policier qui décrocha le téléphone. Il appelait d’un hôtel m’avait-on dit, sur le coup de ne compris pas vraiment, et d’ailleurs, je m’en fichais. On ne m’avait pas autorisé à sortir de l’hôpital malgré mes supplications. Je ne voulais pas qu’ils touchent à ma mère, je voulais veiller sur elle, je voulais la porter, la serrer dans mes bras. Je voyais son corps sans âme dans les mains de ces inconnus vêtus de bleu, dans ce grenier poussiéreux et glacial, comme sa peau translucide . Se mêlaient alors les images, celles de ma mère et les autres; le fantôme froid sans sang, et le corps chaud vidant sa vie en larmes rouges sur mes genoux.

alex a écrit:J'allais m'en charger très vite, de toute façon ! :-)

anotherday a écrit:Oups pour avoir posté mes réponses au mauvais endroit, je ne voulais pas faire indûment remonter mon texte.