Mercredi

Sous les paupières clauses, on devine un regard triste ;
Pourtant la bouche esquisse un sourire gêné,
Comme pour s’excuser d’être là.
Les joues sont de cire, rehaussées de pommettes tendues ;
Et le front lisse est de marbre : déjà la roche a raison des soucis.
Autour des cheveux souples, la soie blanche plissée fait une coiffe d’enfant.

Des pas froids claquent sur les dalles luisantes et se perdent sous la voûte,
S’éloignent comme ses rires.
Un mercredi en forme de dimanche pose son baiser froid.
Les pierres sous les sièges de bois ressemblent aux vagues immobiles des jours
Et leur couleur d’écume.

Les gens sont là mais ils sont déjà loin ;
Le moment est cruel lorsqu’on scelle le cercueil.
Le goût de sel dessèche la gorge.
Il ne reste plus que l’armoire qui flotte à la dérive, perdant ses roses en chemin.

Les portes s’ouvrent.
La lumière impose sa temporalité aveuglante.
Les gouttes de pluie comme le tic-tac de l’horloge racontent déjà les heures interminables
À attendre seul dans le salon.

Veronika le 16/06/2010

Un texte touchant pour moi, avec de beaux moments :
"le front lisse est de marbre : déjà la roche a raison des soucis"
"Un mercredi en forme de dimanche pose son baiser froid",
et des lourdeurs :
"Les gens sont là mais ils sont déjà loin"
"La lumière impose sa temporalité aveuglante", que je trouve complètement décalé, incongru, notamment à cause de cette "temporalité", beaucoup trop technique.

Remarque : "Sous les paupières closes"

Merci des commentaires sur ce poème posté sitôt écrit alors que j'aurais du laisser le temps de le relire le lendemain. J'ai tenu compte des remarques:

Mercredi

Sous les paupières closes, on devine un regard triste ;
Pourtant la bouche esquisse un sourire gêné, comme pour s’excuser d’être là.
Les joues sont de cire, rehaussées de pommettes tendues ;
Et le front lisse est de marbre : déjà la roche a raison des soucis.
Autour des cheveux souples, la soie blanche plissée fait une coiffe d’enfant.

Des pas claquent sur les dalles luisantes et se perdent sous la voûte,
S’éloignent comme ses rires.
Un mercredi en forme de dimanche pose son baiser froid.
Les pierres sous les sièges de bois ressemblent aux vagues immobiles des jours
Et leur couleur d’écume.

Les gens sont là mais déjà loin ;
Le moment est cruel lorsqu’on scelle le cercueil.
Le goût de sel dessèche la gorge.
Il ne reste plus que l’armoire qui flotte à la dérive, perdant ses roses en chemin.

Les portes s’ouvrent.
La lumière est blanche.
Les gouttes de pluie comme le tic-tac de l’horloge racontent déjà les heures interminables
À attendre seul dans le salon.

Veronika le 16/06/2010

OUI akinorev

j'aime cette fibre...

Dès le deuxième vers de la seconde version j'ai retrouvé avec émotion cette évocations des vieux de Brel
Pourtant la bouche esquisse un sourire gêné, comme pour s’excuser d’être là.

J'aime beaucoup, parce que plus personnelle que les autres, l'image de :
l’armoire qui flotte à la dérive, perdant ses roses en chemin.

de même que :
Un mercredi en forme de dimanche pose son baiser froid.

Contente de te revoir par ici Véronika !

Un texte dans lequel je me suis complètement immergée, Véronika, il me parle et me touche, pour un tas de raisons très personnelles. Il dit si bien les choses et ce sentiment de malaise, d'attente, de sourires gênés... oui, tout est là, subtilement et doucement rendu. Merci !