ANNIVERSAIRE ! Exercice en direct mardi 12 décembre 2006 21h

Yali a écrit:Mentor : ... Sinon je te prie de causer à Nath autrement parce que je vais venir te botter le cul sur ton île moi :-))

Sahkti a écrit:

Bluewitch a écrit:Et aussi, tu sais pas mais… Jonjon, ben c’est pas vraiment Jonjon, c’est…

:-))))))))))))))))))))))))))))))

jonjon21 a écrit:

Sahkti a écrit:

Bluewitch a écrit:Et aussi, tu sais pas mais… Jonjon, ben c’est pas vraiment Jonjon, c’est…

:-))))))))))))))))))))))))))))))

???
On peut m'expliquer?

jonjon21 a écrit:Ah! comme ça, t'as Delon comme voisin, toi!

jonjon21 a écrit:Ah! comme ça, t'as Delon comme voisin, toi!

jonjon21 a écrit:dis, on faisait pas référence au troll quand même?

Krystelle a écrit:

Victor Hugo a écrit:
Il rampait à plat ventre, galopait à quatre pattes, prenait son panier aux dents, se tordait, glissait, ondulait, serpentait d'un mort à l'autre, et vidait la giberne ou a cartouchière comme un singe ouvre une voix.
De la barricade, dont il était encore assez près, on n'osait lui crier de revenir, de peur d'appeler l'attention sur lui.
Sur un cadavre, qui était un caporal, il trouva une poire à poudre.
- Pour la soif, dit-il, en la mettant dans sa poche.
À force d'aller en avant, il parvint au point où le brouillard de la fusillade devenait transparent. (...)
Au moment où Gavroche débarrassait de ses cartouches un sergent gisant près d'une borne, une balle frappa le cadavre.
- Fichtre! dit Gavroche. Voilà qu'on me tue mes morts.
Une deuxième balle fit étinceler le pavé à côté de lui. Une troisième renversa son panier.
Gavroche regarda et vit que cela venait de la banlieue.
Il se dressa tout droit, debout, les cheveux au vent, les mains sur les hanches, l'oeil fixé sur les gardes nationaux qui tiraient, et il chanta:
On est laid à Nanterre,
C'est la faute à Voltaire,
Et bête à Palaiseau,
C'est la faute à Rousseau.
Puis il ramassa son panier, y remit, sans en perdre une seule, les cartouches qui en étaient tombées et, avançant vers la fusillade, alla dépouiller une autre giberne. Là une quatrième balle le manqua encore. Gavroche chanta:
Je ne suis pas notaire,
C'est la faute à Voltaire,
Je suis un oiseau,
C'est la faute à Rousseau.
Une cinquième balle ne réussit qu'à tirer de lui un troisième couplet:
Joie est mon caractère,
C'est la faute à Voltaire,
Misère est mon trousseau,
C'est la faute à Rousseau.
Cela continua ainsi quelque temps. Le spectacle était épouvantable et charmant. Gavroche, fusillé, taquinait la fusillade. Il avait l'air de s'amuser beaucoup.
C'était le moineau becquetant les chasseurs. Il répondait à chaque décharge par un couplet. On le visait sans cesse, on le manquait toujours. Les gardes nationaux et les soldats riaient en l'ajustant. Il se couchait, puis se redressait, s'effaçait dans un coin de porte, puis bondissait, disparaissait, reparaissait, se sauvait, revenait, ripostait à la mitraille par des pieds de nez, et cependant pillait les cartouches, vidait les gibernes et remplissait son panier. Les insurgés, haletants d'anxiété, le suivaient des yeux. La barricade tremblait ; lui, il chantait. Ce n'était pas un enfant, ce n'était pas un homme ; c'était un étrange gamin fée. On eût dit le nain invulnérable de la mêlée. Les balles couraient après lui, il était plus leste qu'elles. Il jouait on ne sait quel effrayant jeu de cache-cache avec la mort; chaque fois que la face camarde du spectre s'approchait, le gamin lui donnait une pichenette
Une balle pourtant, mieux ajustée ou plus traître que les autres, finit par atteindre l'enfant feu follet. On vit Gavroche chanceler, puis il s'affaisa. Toute la barricade poussa un cri; assis sur son séant, un long filet de sang rayait son visage, il éleva ses deux bras en l'air, regarda du côté d'où était venu le coup, et se mit à chanter:
Je suis tombé par terre,
C'est la faute à Voltaire,
Le nez dans le ruisseau,
C'est la faute à ...
Il n'acheva point. Une seconde balle du même tireur l'arrêta court. Cette fois il s'abattit la face contre le pavé, et ne remua plus. Cette petite grande âme venait de s'envoler.*

Bonjour Victor, et bienvenue.

Je suis partagée sur ce texte, il dégage certes une certaine poésie mais les lourdeurs de style et l’aspect volontairement pompeux du vocabulaire employé nuisent considérablement à la lecture.
D’une part le caractère énumératif et quasi-pléonasmique du texte lui donne un aspect redondant qui me gène :
- « Il rampait à plat ventre, galopait à quatre pattes, prenait (..), se tordait, glissait, ondulait, serpentait ». Il ne me semble pas utile de décliner une même action à l’aide de tous les synonymes possibles et inimaginables, la démonstration lexicale est certes probante mais elle frise la pédanterie.
- « C'était le moineau », « c'était un étrange gamin fée », « On eût dit le nain ». Le lecteur n’est, à priori, pas totalement idiot et on a bien compris que le type était petit, pas la peine dans rajouter trois couches, c’en devient presque insultant pour la communauté naine.

D’autre part, l’aspect « soutenu » du langage donne à tes lignes une dimension pompeuse et superfétatoire (« Fichtre » mais qui emploie encore ce mot là de nos jours ?) qui contraste avec une succession impressionnante de maladresses et une maîtrise syntaxique qui reste somme toute très approximative.
- « petite grande âme », « Le spectacle était épouvantable et charmant ». Les contradictions ne font pas sens… Il ne suffit pas d’heurter le lecteur pour donner un style à sa plume, l’usage de l’oxymore est un art, laissons le aux grands de la littérature…
- « On tue mes morts » , faut arréter d’écrire au bistrot Victor, parce là, ça ne veut carrément rien dire.
- « C'est la faute à Voltaire ». Non, on dit la faute DE Voltaire. Et j’en profite pour souligner la pauvreté de la rime de ces petits intermèdes prétendument « poètiques ». L’alternance prose/vers aurait pu être intéressante mais il me semble que là tu es passé complètement à côté.
- « Je suis un Loiseau » Je pense qu’une simple relecture t’aurait épargné un certain nombres de maladresses et fautes de frappe.

D’une manière plus générale il me semble que sous couvert d’une volonté marquée de donner de la force et du style à tes lignes, tu en oublies le sens. L’histoire de ce gamin ne peut émouvoir dans la mesure où il est tantôt enfant, tantôt géant, il navigue sans cesse avec maladresse entre bonheur et désespoir, le lecteur finit par s’y perdre totalement. Tu voudrais donner une dimension tragique à ce texte mais ne parviens qu’à esquisser l’ébauche d’un pseudo lyrisme de bas étage.
Mais continue à écrire, Victor, on sent que tu y prends du plaisir et je crois qu’avec du temps et beaucoup de travail, tu parviendras à produire une prose sensée et intelligible. Tu trouveras sur ce site quelques textes qui t’aiguilleront en ce sens, je ne saurais que trop de conseiller la série des Rahan qui témoigne d’une production littéraire riche et diversifiée.


* Victor HUGO - Les Misérables (1862) Cinquième partie, Livre I, Chapitre XV

Sahkti a écrit:Tiens, un nouveau!
Diego Maradona.
Hahahaha! Comme si Diego Maradona savait écrire! Taper dans un ballon je veux bien mais écrire...
Ha mais que je suis bête, ça doit encore être l'autre nul qui a inventé un pseudo pour venir faire enrager son monde. Diego Maradona... ça change un peu, ça fait moins aristo que d'habitude. Quel drôle de type tout de même... Loiseau de mauvais augure, y a pas à dire.

Me demande bien ce qu'il va nous mijoter avec ce nouveau nom... Des textes sur la dictature argentine et la liberté d'expression? Ouais, sûrement, il va nous vendre sa soupe sur ceux qui ont pas droit à la parole et qui sont victimes du délit de faciès. M'enfin... pourquoi Maradona? L'aurait pu prendre, je sais pas moi, Allende par exemple ou le Che. Ha ben non Sahkti, faut arrêter la Guinness, trop gauchisants ces gars-là. Diego, il vote à droite. A droite à cause du portefeuille. Et aussi de la main de Dieu. C'est seulement à la droite de Dieu qu'on a le droit de s'asseoir. Et les ordres, dans son pays, on rigole pas avec ça. D'ailleurs, le nul, il rigole jamais beaucoup. Sauf quand il pense avoir fait un mauvais coup ou une bonne trouvaille. Du genre "Bouh le vilain qui a plagié parce qu'il a écrit trois fois le mot amour dans son texte comme Lamartine dans ses poèmes et Rimbaud dans ses lettres d'adieu". Ben ouais, on n'a pas idée non plus de glisser trois fois le mot amour dans un texte, ça fait pauvret, faudra que je lui explique à l'écrivain que ça se fait pas. Même quand l'amour rime avec blonde.
D'ailleurs, des blondes, peut-être ça lui ferait du bien à notre agitateur patenté d'en boire quelques-unes au bistrot. Ça le rendrait joyeux, il nous chanterait une petite chanson sur Jean-Marie qui nous fait de la peine ou sur les pizzas qui sont rondes comme des lunes (marrant, quand j'étais petite et que je montrais mes fesses, ma grand-mère me disait de cacher ma lune, j'ai jamais compris ce que ça voulait dire).

Bon. Va pour Diego Maradona. On va donc causer droits de l'homme et victimes opprimées. A moins qu'il ne cause réellement de football. Du genre révélation divine depuis qu'il a vu le coup de boule de Monsieur Pub à un million la seconde à la télé. De bleu, on va avoir droit à des poèmes modernistes...

Quand je joue au football
C'est beau comme du music-hall
Je tape fort dans le ballon
À en perdre mon pantalon
Le succès est pour moi
Maradona est un roi!

Rien que d'y penser, j'en ai déjà Rahan la casquette... Admin!? On peut pas mettre un filtre pour empêcher les sportifs à la retraite de s'inscrire sur VE? Parce qu'après, si ça se trouve, on aura Alain Prost ou Bjorn Borg... Et les poèmes sur la Formule 1, heu...

mentor a écrit:A lire, relire, déguster... ;-)