Conversations byzantines en alexandrins

Sur ce fil, chers Velliens, nous ne parlons de rien
Et de tout, mais toujours, en vers alexandrins...

Certes, l'initiative amusante me sied !
Voulez-vous démontrer l'impoésie des pieds,
Que césures rythmées n'impliquent pas toujours
Le titre dont se targue un texte aux beaux atours,
Syllabes alignées en défilé sévère ?
En gros, dites-vous donc : "Poésie n'est pas vers !" ?

Oh, non! Car franchement, ce n'est qu'une boutade
Causer du temps qui fait, de chiffons, de salades
Mais façon Pierre Corneille, ça, ça en jette un max

(et paf. Le prochain doit faire une rime en "axe")

Croyez-vous qu'il y ait de quoi jouer du sax ?
Les rimes en français sont riches, par bonheur,
Plus qu'en anglais, langue amie-ennemie, sa sœur.
Orwell s'en plaint dans Mil neuf cent quatre-vingt-quatre.

(Mais-fa-çon-Pie-rre-Cor-nei-lle-ça-ça-en-je-tte un-max : quatorze syllabes)

(Mais-fa-çon-Pie-rre-Cor-nei-lle-ça-ça-en-je-tte un-max : quatorze syllabes) -> oups, moi pauvre parolier, "mais- fa-çon - Pierre- Cor-neille-ça-ça-en- jette un -max

(Ce ne sont pas des vers de douze syllabes, alors, dans l'exercice ?)

socque a écrit:(Ce ne sont pas des vers de douze syllabes, alors, dans l'exercice ?)

Bien sûr que ça en est, mais moi, pauvre de moi
Je ne sais pas compter, aussi je ne peux pas
Très bien suivre le fil que j'ai pourtant créé
C'etait un joli fil, mais moi, j'suis pas Thésée
Et crac, mon fil d'Ariane hélas il a cassé

Triste, triste destin, que néanmoins (j'espère),
Vous saurez surmonter en assuré pépère !

Bah, s'il ne peut sortir de ce froid labyrinthe
Thésée s'en fout un peu s'il y a quelques pintes
de bière et du rosé, et puis des cacahuètes
Thésée est plus bréveur de comptoir que poète
Et si j'ai trop de pieds, tant mieux, je les retire
Et je le prends, mon pied, au lieu de vous l'écrire
(li-eu ou "lieu"?)

Diérèse et synérèse au pur choix du rimeur,
Selon ce qu'il croit mieux pour lancer sa clameur.

œ

C'est d'un œil amusé que je suis vos efforts,
Me disant, in petto, « ces gens-là sont très forts !
Dans mon canton normand , serait ce qu'ils soient nés ?»
Car nous parlons ainsi dès la première année…

Le calva, sûrement, en biberons normands,
Est à remercier du prodige étonnant !

Mais vous avez raison, je crois, très cher Hellian
L'alexandrin c'est bien à c't'heure, un truc normand
Le père Alexandre est, je crois, le créateur
De ce vers aussi tendre et si doux que le beurre.

Corneille est de chez nous, qui n'était point avare
de vers en douze pieds. Telle œuvre n'est pas rare
Chez qui est né normand. Ce n'est point le calva
Qui lui fit ce talent qu'à autre il enleva

J'ignore s'il était père Alexandre chenu
Mais je sais d'icelui l'alexandrin venu.

A propos de ce grand dramaturge, Corneille
(socque : Pierreux Corneilleux ça fait mal aux oreilles^^)
J'habitais à côté de sa maison natale
Quand je vivais à Rouen, près de la cathédrale
Ma rue: Samuel Bochart, et lui rue de la pie
Mais hélas c'est mon seul point commun avec lui

Peut-être, mais qu'y puis-je ? En rien je n'ai puissance
Sur les règles touchant l'alexandrine engeance.
C'est bien au rimailleur d'agencer son discours
Pour que le nom résonne en harmonies d'amour.

(so-cque-Pie-rreux-Cor-ne-illeux-ça-fait-mal-aux-o-reilles : treize syllabes
J'i-gno-re-s'il-é-tait-pè-re A-le-xan-dre-che-nu : treize syllabes. Hellian !)

Cet aveu d’impuissance me semble bien perfide :
Je vois la langue agile en tous sens agitée
Et j’en reste étonné, charmé, transi, languide !
Vieux bateau démâté et tout prêt à gîter.

]Cet aveu d’impuissance est en tout point perfide :
Je vois la langue agile en tous sens agitée
Et j’en reste étonné, charmé, transi, languide !
Vieux bateau démâté et tout prêt à gîter.
[/quote]

Alexandre ne suis mais d'icelui la ville
ne m'est point étrangère, Hellian m'en fit, subtil,
les honneurs voilà peu. A petons nous allâmes
alexandrinement compter messieurs, mesdames,
tous ses petits canaux, ses ponts et ses grotesques;
Bernay vaut bien Venise... en moins carnavalesque.
Je ne m'étonne point qu'on y trousse le vers
aussi élégamment ce jourd'hui que naguère
Socque, ma douce amie, ne serais étonnée
que l'un de vos ancêtres fut en ce Bernay né

M *** ! Aïeux plutôt qu'ancêtres, évidemment ...

Socque est intraitable et rien ne lui échappe.
un petit pied de trop, elle ampute, elle râpe.
Oui, je suis bien conscient que ma rime est affreuse,
J'offre à moudre ce grain à ma chère râpeuse.

Comment ! Sous votre plume a-t-il pu s’immiscer
Ce terme si trivial, ce ridicule pied ?
Voyons, mon doux soleil, voyons, est-ce qu’il sied
D’oublier la syllabe aimée du vers français ?

Évoqué par vos mots pudiques retenus
Alexandre remue et frétille des hanches
Du fond de son sommeil, du lointain de ses Branches,
Alexandre remue et frétille du cul !

C'était pour la mesure avec le précédent.
Être trop bon ici serait faire pédant !
J'avais un pied de trop qu'elle m'a reproché.
Plutôt qu'elle m'allonge au lieu de me trancher !

Et voilà que je suis Procuste de service !
Jusqu'où croyez-vous donc que je porte le vice ?

Je n'avais à l'esprit rien d'autre que le pied
Ce qui, convenez-en, ne me sied qu'à moitié !

Heureux homme qui peut, parfois, à l’occasion,
Dépasser le commun jusqu’en être trop bon !
(et si j’ai bien compris- jusqu’en être trop long !)
Je ne sais pour ma part, trop souvent, qu’être con.

Au redouté censeur, Procuste au petit pied,
Je dis : meurs ! Oh oui ! La critique est Thésée…

Le Normand que je sache a l’esprit fort et fier
Du vrai Normand, bien sûr, il est ici question,
Normand de Basse Normandie, aimant rimer
Ni non ni oui, ni oui ni non, à sa façon.

Le Procuste est ravi ! Vous lui avez donné
De quoi vous pinailler, gonfler, ratiociner.
Il ira se coucher, sa basse âme ravie,
Espérant (mais en vain) avoir pourri la vie.

(Je dis : meurs ! Oh oui ! La critique est Thésée : vous prononcez vraiment "Thé-sé-e" ?)

Pourtant la mine aux torts, dans ses tortueux réduits,
Dévore notre jeunesse et se rit des taisez !
Je voue ces vers à Ba car je les lui ai pris,
Manifestant, joyeux, estime et amitié.

Oh Oui ! J’en jouis ! Et je compte bien six !
Et Thésée triomphant assassine Procuste
Et puis bien embêté, penche le cou, le buste,
Pour finir bêtement dans la rime d’abysse.

Yeeaah ! Le cher Alexandre acquiert de plus en plus
D'entregent. Le virus vient attaquer le cul
D'internautes coolos. Méfiez-vous, camarades,
La mode se répand. Débute sa parade !

Procuste, là, il rit dans sa mesquinerie
(Les gendarmes rient bien dans leur gendarmerie) !
Si "Thésée" compte trois, votre vers ci-dessus
Le citant compte treize, et c'est dans votre cul.

socque a écrit:Si "Thésée" compte trois, votre vers ci-dessus
Le citant compte treize, et c'est dans votre cul.

Et c'est dans votre cul, que la réplique est drôle !
Trait d'union et deux points, parenthèse et puis LOL !

-:)LOL

Je suis d'accord, c'est nul, et j'ai même pas honte.
Faudra-t-il qu'à mes joues le rouge monte, monte ?
(La rime rime pas, Vincent M., "o" fermé
Et "o" ouvert, macache ! Allons, y a mieux, cherchez.)

socque a écrit:"o" fermé
Et "o" ouvert, macache ! Allons, y a mieux, cherchez.)

(très franchement, LOL, je n'ai AUCUNE idée de comment ça se prononce!)

Pauvre Ariane, plantée sur l'île de Naxos :
Thésée met tôt les voiles, la laisse frustrée.
Décontenancée, elle l'a eu jusqu'à l'os,
Sa précoce et dure retraite anticipée

Bacchus, mais quel Divin et charmant compagnon,
L'imbibera pourtant bientôt jusqu'au trognon.

Oh Oui ! J’en jouis ! Et je compte bien six !
Et Thésée triomphant assassine Procuste
Et puis bien embêté, penche le cou, le buste,
Pour finir bêtement dans la rime d’abysse.

Vous m’avez mal compris, pour Thésée, juste deux.
Deux, deux ? Deux quoi, ma foi, je ne sais trop au juste.
C’est le« ou-i », qui jouit, et qui de tous ses feux,
Ravi de la diérèse, embroche la Procuste.