Voyage

Voyage

On t’a porté en terre, un petit cercueil blanc.
Un ciel de canopées, une aube de printemps.
L’ombre des cénotaphes, les allées vers de gris.

Des grilles de l’endroit, on voit les hauts fourneaux, le clocher de Hayange, rumeurs de la fonte.

Perspectives ferreuses, toboggans de plastique
Misères indigènes, les murailles de brique.

Et pourtant quelque part dansent les jeunes filles
Elles ont robes splendides et lèvres de carmin
Leurs frères les regardent.

Il y a de grands chemins qui grimpent aux plateaux, des villages blottis sur l’envers des combes.

Toute proportion gardée, ça m'a fait penser à "pauvre Martin" de Brassens, ou encore à "funeral de un labrador" (chanson brésilienne à l'orgine, le titre que je te donne c'est son adaptation en espagnol). Ce n'est pas le même style, mais c'est le même thème : les funérailles du petit, du modeste, de celui qui malgré ce "voyage", - titre d'ailleurs de ton texte-, reste attaché à la terre même après sa mort. On ne le connait, ce mort, qu'à travers ce paysage qui le définit, et qui le dignifie, et avec lequel il a fini par fusionner.

Un très beau texte, très touchant.

De beaux vers. Pour ne pas reprendre Vincent M.

"Des grilles de l'endroit"
Je crois que c'est ce qui m'a le plus touchée ; la limite. On regarde à travers. La vie s'est déjà détournée.
J'ai hâte que tu fasses un recueil, vraiment.

Une trouvaille ce ciel de canopée(s) qui par sa double image de baldaquin et de cimes d'arbres ouvre et enferme, tout à la fois.
Je suis un peu moins convaincue par l'envers des combes dont je ne visualise pas bien la géographie mais l'ambiance de ce poème est bien toujours celle de ton univers : perspectives ferreuses et murailles de brique écrin fidèle au destin des humbles pour lesquels on partage ton empathie.

Des grilles de l’endroit, on voit les hauts fourneaux, le clocher de Hayange, rumeurs de la fonte.

Perspectives ferreuses, toboggans de plastique
Misères indigènes, les murailles de brique.

Il y a de grands chemins qui grimpent aux plateaux, des villages blottis sur l’envers des combes.

ces vers magnifiques me parlent plus que les autres et me font, à eux seul, presque plus voyager, que le reste, notamment que le premier tercé :

On t’a porté en terre, un petit cercueil blanc.
Un ciel de canopées, une aube de printemps.
L’ombre des cénotaphes, les allées vers de gris.

la coupure systématique ici du vers en deux, le parallélisme de construction dans les deux derniers vers, me semble alourdir le propos... et m'étonne, puisque la suite semble plus "libre"...

De la même façon, ce vers : "Elles ont robes splendides et lèvres de carmin", sans le "des" pour les robes, et les lèvres, me semble décalé par rapport au reste des vers, qui ne présentent pas ce type de construction, très classique...

Cette alternance entre forme classique et forme proche de la prose, traduit-elle une hésitation, pour ce poème, entre deux style ? où est-elle voulue ?

J'adore!

Arielle ces "combes" seraient celles que l'on fréquente en vacances dans des ailleurs méridionaux ou les filles sont belles et colorées

en fait certains de mes textes se croisent (il n'y a pas de fil conducteur décidé) et l'allusion à combes doit se retrouver dans des régions moins septentrionales qu' Hayange..

en fait Loreena lorsque j'écris un texte je suis loin de ces préocupations de métrique et d'équilibre, ça me vient parfois en quelques minutes
cette image de cercueil blanc m'est venue, et; je laisse le reste suivre, je préfère écrire comme cela...

Colline, pour le recueil j'y réfléchis avec des images à l'aide de Pascale, en fait ce que j'aimerais faire c'est d'expliquer à un public intéressé la genèse des textes l'histoire en transparence et recueillir les sentiments des lecteurs, mais je ne sais pas si ça se fait...

en tous cas merci de vos commentaires à tous, sans eux il y a longtemps que j'aurais arrêté la poésie

De haute volée ! Une évocation comme toi seul sait en peindre... (Et cette fois les nominales me semblent s'insérer naturellement dans l'ensemble !)