Les maisons les toits des nuées

les maisons les toits des nuées de nuages s'effilochant au dessus des ruelles des rues désertes les doigts crochus des peupliers tendus vers le ciel une balançoire dans un jardin tu effleures la haie tu effleures la haie tu marches en direction là d'un champ de vieilles cabanes avec devant le vent devant les mains calleuses des paysans posées là sur le verre et dans le verre le rouge et c'est la mer au soir en juin et tu avances tu t'avances sur la jetée jusqu'à la mer en bas dans le roulis les secrets la respiration d'une femme encore un peu ivre et endormie contre tes yeux qui la regardent au soir sous les lueurs bleutés de la lune à travers les carreaux contre les murs qui se meuvent et se dessinent des ombres et c'est le rire perçant d'une garce dans le métro le sourire doux et las d'une vieille femme une mère et son fils face à la mer qui les regarde se tenir par la main plus loin toujours plus loin dans la mémoire un village de ruelles désertes et blanches dans la poussière des chemins blancs de galets blancs sous les semelles des fossés où ruisselle un filet d'eau un cœur qui bat de la salive et la chaleur d'une bouche dans laquelle tu vas jusqu'à glisser ta langue le costume gris des fonctionnaires le mauvais café que tu bois seul sous la lumière néon d'un drive-in en plein néant c'est la rupture tu l'as dans la tête elle ne sort pas elle te ferait mourir si tu n'avais l'espoir de rencontrer un jour la même fille au même endroit à la même heure si tu n'avais dans l'imaginaire la même histoire le même schéma tracé d'avance et puis cette larme toujours tombant sur l'encre noire d'une toujours lettre ouverte à la page fin puis dans ce livre jamais fini qui tombe avec la nuit et tes paupières et puis tes yeux qui ne distinguent plus très bien ce qui doit être de ce qui est ce qui doit être de ce qui est ce qui doit être de ce qui est