Au-dessous du cul (un coup pour rien)

Dis-moi pourquoi je suis ici à brûler dans la blondeur du rhum toute une vie de sanglots ?
Je suis ici parmi les monstres à t'écrire. Je suis ici parmi les monstres à t'écrire et tout se transforme, tout est ambre et chiasse dans la réalité dévastée de mes rêves, mais je puis voir encore combien le visage du fleuve est beau, ses havres protégés de pierres lisses, cachettes minuscules, circulaires, où l'eau devient chaude et transparente. Parfois c'est l'orage qui paraît se lever dans le ciel et cesser dès l'annonce, sans éclair, sans mal, juste l'apparition du noir, du bruit sourd, de la masse odorante qui ne se nomme pas, juste les prémisses de l'orage, le tourbillon qui prévient, tend le cœur dans la préméditation, pour finalement ne rien laisser venir et demeurer là, improbable, orage larvé ou granitique, une toile aux motifs colorés de l'amour — mais le véritable amour, aux paupières fermées, à la mémoire grisâtre, aux lendemains sans vie — qui s'est suspendue au plafond de l'humanité... Alors c'est moi devant ce spectacle avec ma mémoire de fou, malmené par les bruits du soir, regardant la ville et notre chambre aux murs saumon, c'est moi devant l'orage, devant l'écran noir qui a faim et qui rampe religieusement sur la plage déserte, devant sa peau comme une coquille brûlée, trouée de sphères étroites... Oui, c'est parfois un bien bel endroit mais toujours dans la perspective de retrouver cet oubli des pages pleines d'alcool, les formes inhumaines avec lesquelles je couche — elles viennent dans mon lit et m'empoignent le sexe avec leurs mains décharnées —, les ailes dans mon cul, la laideur du monde... Mais par pitié reviens me toucher un peu dans le cou, je deviendrai ta langueur, nous parcourrons les grands palais de sable balayés par les vents.
Je vois le ciel ocre qui déplie ses crachoirs : perles de lait pâteuses comme l'amande, stridentes lamelles de détresse au-dessus de ma tête. Les souvenirs font des lézardes, des vides entiers, des césures si pleines de sourires pétrifiés que la mort chantonne. L'ode à la plaie s'ébauche lentement, si rousse et si profonde que des bateaux s'y perdent, si rousse et si profonde que des doigts pleins d'espoir s'y entaillent sans comprendre, si rousse et si profonde que de grosses femmes noires aux paumes remplies d'or s'y élancent sans remords, enceintes de malheurs et de rires sans écho, cognées et re-cognées contre les flancs délavés et osseux du désenchantement. Rien ne finira jamais, tout restera ainsi, dans la perpétuelle pression du désir, tu ne reviendras pas, nous serons encore ce jour-là où nous entrâmes dans la chambre chaude et rose, comme allumée par l'aigreur. Nous serons à l'infini cet éclat, cette souffrance, l'éclat de la sève pris dans un bourdonnement, les oreilles en partance vers d'autres trous à rats, le dégradé de ta bouche, sang-noir noir-sang, sur mon torse ahuri. Accrochons-nous comme des ronces puisque les égouts sont remplis de sourires, puisque l'ennui m'exécute. Des yeux décalés, mon crâne à l'amont de ma tête, ma tête à l'aval de mon cœur. Tes ongles comme des promesses de cadavre, mes paroles bénignes qui ne touchent que moi, ta thérapie manquée puisque le fleuve emporte les morts comme s'ils étaient rescapés d'un monde malade. Tout continuera à l'infini et j'aurai peut-être plus tard tes chairs sous mes doigts comme des hologrammes, des pièces détachées qui me reviennent sans joie, pour le simple plaisir du je me souviens. De vivaces flambeaux qui marchent, radieux, vers la neige épandue où se dresse le grand arbre des tombeaux : voilà ma mémoire, voilà mon futur, car ce sont les mêmes, condamnés, terribles. Inspire-moi, expire-moi. Le poison et l'orage sont dans mes mains, ma douce et fragile schizophrène. Tu vois bien que tu es ma perte, le poison et l'orage sont dans mes mains, et que je suis la tienne. Convulse, étrangle-toi, crache ta glotte à grands coups de hoquets entrecoupés de pleurs, prenons nos anxiolytiques comme des drogues, saisissons le monde comme une illusion. Je continuerai à mettre des arêtes dans ta petite trachée qui suffoque, à lancer des cadavres pour qu'ils dérivent vers l'été...

Vous avez dû bien vous amuser.
Je pense que madame votre mère doit être fière de vous.

Je suis d'accord avec votre commentaire ! Ce texte, malheureusement, est nul par bien des aspects — j'en suis conscient, bien sûr, mais je voulais poster quelque chose pour rien (c'est dans le titre). Je suppose que vous lui reprochez son hermétisme, son ton narcissique, élégiaque et pleurnichard, sa densité maladive, la longueur mal maîtrisée de ses phrases, sa surabondance en adjectifs, la fadeur de son propos voire son absence de propos véritable, son style clichéteux qui se regarde lui-même... je pourrai en rajouter encore des tartines, et vous me direz : pourquoi poster ce texte en le sachant si misérable ?
Sinon, j'admire votre concision, votre esprit de synthèse, la puissance de votre induction, la manière avec laquelle tous ces reproches constructifs que je suppose se condensent de façon tacite en quelque mots. Je suis aussi admiratif de votre critique hautement sainte-beuviste (cette manière de juger un texte par son auteur se perd, c'est bien dommage !), de la lucidité psychanalytique dont vous faites preuve ("Vous avez dû bien vous amuser", vous devinez mes sentiments à l'écriture de ce texte tout en chuchotant la manière aléatoire et risible dont les mots sont agencés... habile !), vous me jugez par rapport à mon âge (peu de lecteurs ont l'audace et l'intelligence de le faire, bravo), vous faites allusion à ma génitrice et à la réception qu'elle a faite de ce texte (cela implique que vous savez pertinemment qu'elle l'a lu, fantastique de justesse dans la conjecture), voire à son caractère (non seulement elle lit mes textes, mais en plus elle les adore absolument, car tous les parents fonctionnent ainsi, aiment inconditionnellement ce que produisent leurs enfants, même si c'est de la merde), et l'acuité de votre vision s'étend même à toute la cellule familiale et sociale dont je fais partie ("madame votre mère", vous avez raison, ce texte est assez pompeux, je fais assurément partie de la petite bourgeoisie moderne dont les enfants, avachis dans l'erreur littéraire, tentent de mêler savamment romantisme et surréalisme).
Bref, je suis impressionné. J'espère seulement que je ne me suis pas trompé en attribuant à votre commentaire tant de hauteur de vue ! Je pense que vous êtes une personne géniale, à la fois humaine et exigeante.

Eh bien ! Globalement, je vous donnerais raison. Notamment là : « Je suppose que vous lui reprochez son hermétisme, son ton narcissique, élégiaque et pleurnichard, sa densité maladive, la longueur mal maîtrisée de ses phrases, sa surabondance en adjectifs, la fadeur de son propos voire son absence de propos véritable, son style clichéteux qui se regarde lui-même » j’oserais dire que vous me plagiez par anticipation.
En revanche, mais c’est bien, vous l’avez placé, (« Je suis aussi admiratif de votre critique hautement sainte-beuviste (cette manière de juger un texte par son auteur se perd, c'est bien dommage !), » je ne fais pas partie de cette confrérie. Je me contente de lire les textes. Et, parfois, ça me gave.
Mais il y a aussi bien des plaisirs à la lecture.
Bonne soirée à vous. Mes hommages à etc.

Salut lu-k,

J'adore ta réponse à zenobi. C'est fin, juste, et ça pique les yeux. Non vraiment... J'ai bien ri. Et c'est très bien quand on y pense.
Le texte quant à lui, m'a plu de par son côté morcelé m'voyez. Un rapport continuel à la peau qui se perd, en attente de la mue, de la transformation progressive en ange peut-être, en orage en sûrement, et organique! Une explosion de saveurs sales, d'éclaboussures puantes mais pures. Beaucoup de mots en trop. Beaucoup de j'me la pète et je pose ma race. Mais beaucoup de foutoir aussi - et J'AIME le foutoir! J'aime quand on ne sait plus où donner du cœur, quand on se perd effectivement, réellement dans l'irréel. Des halus à la pelle pour un être qui se dilue, qui transpire son pâté de pensées gueulardes. C'est à la fois détestable et attirant. Débilitant. Ca rend dangereusement maniaque. Ouh! La preuve! Me voici qui déconne. Youhou! Il y a un tunnel et au bout de ce tunnel il y a une lueur orange pâle. Une lumière coupée en deux. Un petit rond qu'on avale pour ne plus trembler. Seresta c'est toi! Toi ou moi? C'est peut-être Seresta qui me prend. Et Zyprexa! Cet étrangleur de conscience! Bah! Ce tueur de poésie - est-à-dire d'explosion - est-à dire de machine à laver l'estomac. Tout ça tu vois c'est la frontière, la lisière, le mur qui se défonce à coup de mauvaise vie, de rien mâché, de néant lubrique. Etc etc
Je déconne bien sûr. En bref j'ai plutôt bien aimé.

J'essaie de faire abstraction du court dialogue après ce texte (même si je trouve que le texte nº2, dans le genre épistolaire outré est fort bien écrit. Un texte qui m'a amusé, par sa justesse et son ironie. ^^), pour ne me consacrer qu'à ce poème en prose.

Disons qu'à mon avis, il y a de très belles images, : j'imagine un jeune homme, déprimé dans sa chambre, qui fantasme, mais ses rêves se mêlent aux cauchemars. Hélas, je trouve que cela manque de fond, de fil conducteur, et du coup, cela paraît un peu longuet d'un part, et trop vaporeux. C'est un bon premier jet, maintenant il s'agirait de donner une direction au texte, que le lecteur comprenne la situation, lui donner plus d'éléments pour qu'il comprenne ce qui le fait penser ainsi. On a le terme "schizophrène" quelque part, ça peut être une piste, mais à mon avis, il faudrait la renforcer.

zenobi a écrit:Vous avez dû bien vous amuser.
Je pense que madame votre mère doit être fière de vous.

Je me permets de faire remonter ce texte, afin que chacun puisse jouir de ma mortification.
J'ai, mea maxima culpa, gravement agressé ici l'auteur par cette remarque.
J'ai honte.
Je suis méchant.
Je vais essayer de me soigner.
Je vous demande pardon.
A tous.

Je ne comprends pas, zenobi. Vous ne m'avez pas spécialement blessé. Je trouvais ça juste un peu idiot, un peu simple, sans intérêt, finalement. Et certains en seraient vexés, oui. Moi, ça va, j'estime avoir les armes pour ne pas me prendre la tête ; surtout que ce texte, en l'occurrence, n'a aucune importance pour moi, je l'ai posté ici sur un coup de tête, je le trouve moi-même ridicule.
Cessez donc tout ça, c'est con, vous êtes quelqu'un de cultivé, d'intelligent, je trouve même que votre pensée vis-à-vis de la poésie est séduisante, et souvent je suis d'accord dans le fond avec vos commentaires (même sur ce texte-là, qui est le mien, voyez !) — je sais bien que vous vous contrefichez de mon avis. En plus, vos vers sont de qualité, personne ne le nie sur ce forum.
Bref, je trouve ça idiot.

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